Книга Сто ярдов между нами, страница 11 – Джени Рин

В его взгляде не было ничего теплого. Высокомерие – да. Неприязнь – еще бы. Но под этим слоем плескалось что-то еще, от чего хотелось не просто отвернуться, а убежать.

Я вжала пятки в пол, заставляя себя не отступать.

Он даже не улыбнулся. Ни тени, ни намека на вежливость. Его лицо вообще казалось высеченным из камня – резкие скулы, тяжелая линия челюсти, прямая переносица с едва заметной горбинкой (перелом? старая травма?). Густые брови чуть нахмурены, меж ними залегла тонкая складка. Кожа с легким загаром, который бывает только у тех, кто проводит на поле по шесть часов каждый день, независимо от сезона.

Волосы – почти черные, по-мальчишечьи непослушные. Одна прядь упала на лоб, и на секунду мне безумно захотелось убрать ее, просто чтобы проверить, мягкие ли они на ощупь или такие же жесткие, как вся его аура.

Дэмиан стоял неподвижно, позволяя мне рассматривать себя, и от этого становилось еще неуютнее. Будто он знал, что я не выдержу первой, сдамся, растворюсь в воздухе.

Я видела, как под тканью футболки перекатываются мощные мышцы плеч, созданные для того, чтобы пробивать защиты и уворачиваться от двухсотфунтовых лайнбекеров. Казалось, он даже не дышал. И только желваки на скулах едва заметно дрогнули – раз, другой. Единственный признак того, что под этой ледяной корой все же кто-то был.

— Насмотрелась? – ухмыльнулся он.

Я сглотнула. Сердце в груди колотилось так, что, казалось, он должен был его слышать.

— Что? Я не… Боже, да ты сам подошел. Куда мне еще смотреть?

Голос прозвучал выше, чем обычно. Я дернула плечом, пытаясь избавиться от оцепенения, но сдвинуться с места не смогла.

Дэмиан не ответил. Просто стоял и изучал меня, чуть склонив голову набок. Я чувствовала запах его парфюма – что-то древесное, с горьковатой ноткой цитруса, смешанное с терпким запахом кожи и – почти неуловимо – мятной жвачки. Исходившее от него тепло обволакивало, хотя мы даже не соприкасались. Шея окончательно затекла, но я не могла проиграть эти дурацкие гляделки.

— Нравится? – спросил он наконец. Низко, с ленцой, будто ему было скучно.

— Что именно? – выдохнула я, прекрасно понимая, о чем речь.

— Ты так старательно изучаешь детали. Может, мне покрутиться? Чтобы ты рассмотрела со всех сторон.

— Самовлюбленный придурок, – выпалила я, прежде чем успела обдумать ответ.

И замерла.

Потому что в его глазах что-то мелькнуло. Не обида – таких, как он, не пробить простым оскорблением. Скорее… интерес. Будто я только что перестала быть пустым местом и превратилась в нечто, достойное хотя бы секундного внимания.

— Смелая, – задумчиво протянул Дэмиан. – Это хорошо. Скучно, когда все вокруг дрожат и заикаются.

— Я не дрожу.

— Нет? – его бровь поползла вверх. – А мне кажется, дрожишь.

— Чего ты хочешь?

Дэмиан снова замолчал. Но уже через пару секунд сделал то, от чего у меня сжалось горло, – медленно поднял руку и убрал ту самую прядь со лба, делая свой и без того пронзительный взгляд еще более открытым. Опасным.

— Хочу, чтобы ты перестала пялиться, – сказал он ровно. – Или пялься, но тогда будь готова к последствиям.

— Каким? – вырвалось у меня.

— Узнаешь, если продолжишь. А теперь ответь мне на вопрос, если, конечно, в состоянии вспомнить, о чем я спросил.

Разум кричал: «Беги. Беги, пока можешь». Но ноги не слушались. И хуже всего – я не была уверена, что хочу этого.