Книга Сто ярдов между нами, страница 35 – Джени Рин

«Они все одинаковые», – продолжал твердить внутренний голос.

Внезапно в дверь постучали. Я вздрогнула от неожиданности. Кто бы это мог быть?Все девочки разъехались, а незваных гостей я не ждала. С опаской подошла к двери и приоткрыла ее. На пороге стоял Дэмиан.

— Привет, – сказал он с полуулыбкой. – Можно войти?

Я опешила, не зная, что сказать или сделать. Просто молча кивнула и посторонилась, пропуская его в комнату. Он вошел, огляделся и, словно почувствовав мое смущение, сказал:

— Я пришел к Сидни. Она дома?

Эти слова больно укололи сердце. Но я не подала виду и ровно ответила:

— Кроме меня, здесь никого нет. Сидни уехала еще вчера. Ты не в курсе?

— Черт, – поморщился он. – Точно. Ну, тогда я пойду.

Я чувствовала, как кровь отливает от лица, а в горле пересыхает. Стараясь не выказать своего разочарования, я откашлялась и выдавила из себя:

— Да, конечно.

Он уже развернулся, чтобы уйти, но вдруг остановился, словно что-то вспомнив, повернулся ко мне и посмотрел прямо в глаза. Взгляд его был каким-то странным, изучающим.

— Почему ты торчишь здесь одна?

— На автобусе до Реддинга ехать около восьми часов. Нет смысла кататься туда-сюда. Мне комфортнее оставаться здесь.

— Понятно, – Дэмиан кивнул, барабаня пальцами по открытой двери.

По смущенному виду парня я поняла, что он не торопился уходить. А точно ли его визит связан с Сидни? Это можно было узнать лишь одним способом.

— Раз ты здесь, не поможешь мне с курсовой по литературе? – бросила я, удивляясь своей наглости.

— Профессор Синниган? – усмехнулся он, закрывая дверь. – Меня с детства учили помогать немощным. Так уж и быть, выручу.

Я закатила глаза, пихнула его рукой в плечо и пошла в гостиную, где снова уселась в кресло и открыла ноутбук. Дэмиан, не теряя времени, пошел следом.

— И что тут у нас? Анализ творчества Вирджинии Вулф? Не самый увлекательный выбор для воскресного дня, – прокомментировал он, усаживаясь рядом со мной на подлокотник кресла. Наши плечи соприкоснулись, и по телу снова пробежала предательская дрожь.

Я попыталась сосредоточиться на тексте курсовой, но близость Дэмиана сбивала с толку. От него пахло чем-то древесным и свежим, и этот запах заполнял все пространство вокруг.

— Если бы я хотела развлекаться, пошла бы в клуб с Грейс, – буркнула я, не отвлекаясь от экрана. – А мне нужно сдать эту чертову работу.

— Как все запущенно… Клуб для идиотов? Можешь не отвечать.

Он наклонился ближе, почти касаясь подбородком моего плеча, и уставился в экран. Я застыла, боясь лишний раз вздохнуть, не то что съязвить.

— Та-а-ак, – протянул он, пробегая глазами по абзацам. – «Вирджиния Вулф была одной из ключевых фигур модернизма…» Скучно. Это любая энциклопедия выдаст.

— Оскорбляешь мои труды, Грин? – огрызнулась я, но в голосе не было злости. Скорее нервозность.

— Констатирую факт, капитанша. Ты пишешь о том, что и так все знают. Где твое мнение? Где анализ?

Он ткнул пальцем прямо в середину абзаца.

— Вот здесь. «Ее стиль можно описать как “поток сознания”». И что? Почему он такой? Чем он отличается от, скажем, Джойса? Или Фолкнера?

Я открыла рот, чтобы возразить, но поняла, что он прав. Черт.

— Я просто… еще не дошла до этого раздела, – нашлась я.

Дэмиан усмехнулся, и от его усмешки у меня почему-то защипало в груди.