Книга Попаданка особого назначения, страница 73 – Ирэн Васильева

Маг медленно поднял голову, вглядываясь в метель, и его голос прозвучал как эпитафия:

— Вот это... — глухо произнёс он. — Я очень, искренне надеюсь никогда в своей жизни не узнать лично.

В этот же миг Метка на моем запястье резко, болезненно запульсировала серебром, словно отвечая на этот далекий, жуткий призыв из темноты.

Интерлюдия

Северные горы. Место, куда уже много веков не проникал даже самый слабый, робкий солнечный свет. Место, полностью забытое самим неумолимым временем. Мрачное, глухое место, которое давным-давно должно было стать вековой могилой для древней магии, но так ею и не стало.

Тяжёлые, мерные шаги гулким эхом разносились по циклопическому пространству огромной подземной пещеры. Высокая, худощавая фигура в тёмном плаще медленно, круг за кругом обходила гигантскую каменную статую дракона. Снова и снова. Словно терпеливый хищник, неусыпно наблюдающий за своей пленённой, обездвиженной добычей.

Под ногами незнакомца при каждом шаге тускло, неровно вспыхивали высеченные на граните древние руны. Они мерцали багровым светом, будто сами чувствовали приближение чего-то неизбежного и страшного.

Фигура наконец остановилась у самого края кольца чёрного пламени. Медленно подняла голову и уставилась на окаменевшего гиганта. Даже сейчас, закованный в безжизненную гранитную броню, Серебряный король выглядел монументально и величественно: широко расправленные крылья, гордо поднятая голова и застывший, упрямый взгляд пустых глазниц. Будто он до сих пор, спустя тысячи лет, наотрез отказывался признавать своё поражение. Прошли долгие века, но гордости у этой древней рептилии меньше не стало.

— Они идут, — тихо, леденящим душу шёпотом произнёс незнакомец.

Мрачные своды пещеры тут же послушно ответили раскатистым эхом:«...они идут... идут... идут...»

Под глубоким капюшоном на бледных губах появилась едва заметная, хищная ухмылка. — Всё продвигается именно так, как я детально рассчитывал в своих черновиках. Шаги просчитаны идеально.

Мужчина неторопливо протянул руку вперед, раскрывая ладонь над чёрным огнём. В затхлом воздухе над его пальцами мгновенно возник и задрожал крошечный серебристый огонёк — маленькая, чистая искра силы. Одна из бесчисленных искр, разбросанных когда-то по континенту.

Фигура заворожённо наблюдала за её ровным лунным свечением несколько секунд, а потом медленно, властно сжала пальцы в кулак. Искра с тихим хлопком растворилась в воздухе. Но на её месте тут же сама собой появилась новая. Потом ещё одна. И ещё.

С каждым прожитым днём этих серебряных светляков вокруг каменной туши становилось всё больше. С каждым днём. С каждым новым, трудным шагом рыжей девчонки к этим проклятым горам. С каждым её испуганным вдохом. С каждой крошечной каплей Силы Владыки, которая медленно, но верно возвращалась туда, где она изначально должна была оказаться — в живой человеческий сосуд. Неля Соколова собирала для своего палача идеальный, концентрированный урожай магии, даже не подозревая об этом.

— Ты ведь чувствуешь это, правда? — тихо, с леденящей душу нежностью обратился мужчина в плаще к монументальному изваянию. — Ну конечно же, чувствуешь. Кого я спрашиваю.

Ответа из пустых, провалившихся гранитных глазниц, разумеется, не последовало. Но незнакомца это ни капли не смутило и не задело. За последние долгие столетия вынужденного одиночества под этими холодными скалами он давно и прочно привык разговаривать сам с собой. Или с теми, кто физически не мог ему ответить, будучи замурованным в каменный кокон.