Онлайн книга «Мы к вам приедем…»
|
За окном номера – явно еще раннее-раннее утро. Второй этаж, окна открыты, а – тишина. Солнышко через еще зеленые листья пробивается, лицо щекочет, как в детстве. Казалось бы, – еще спи и спи себе в удовольствие, высыпайся. А – не хочется. Встал, оделся. Почистил зубы в ванной комнате, умылся, причесался, вообще привел себя в порядок. Бриться, смотрю, – пока не надо, я вообще редко бреюсь. Где-то раз в неделю. Батя смеется, что пока. Посмотрим… Я не комплексую по этому поводу, если честно… Постоял у окна, посмотрел на улицу. Солнечно. Пустынно. А пойду-ка я, думаю, – позавтракаю… Спустился в ресторан. … Нда… То, что англичане называют завтраком, – добило меня окончательно. Хорошая страна, отличный город, но, блин, как они могут это говно жрать-то?! Надо, думаю, в бар выдвигаться, может там хоть чипсы какие со вчерашнего вечера остались, а то так и буду ходить голодным. Захожу, – а там уже Али сидит, кофе пьет. Свежий, гладко выбритый, подтянутый. Запах дорогого мужского парфюма, оказывается, просто замечательно сочетается с запахами табачного дыма и свежесваренного эспрессо. Словом, – не мужик, а загляденье. Нда, думаю… Позавчера, да и вчера – он совсем не таким был. Что ж, делаем выводы… – О! – говорит. – Привет, студент! Ты что так рано? – Да вот, – жму плечами, – выспался… – Я вот – тоже, – вздыхает. – Вчера, как только ты к своей террористке умчался, как-то сразу понял, что «немного устал», мягко говоря. Вернулся в отель, принял несколько даблов скотча и спать завалился. Даже пары страниц на ночь прочитать не сумел, а обычно без книги и не засыпаю. Такое вот мое личное снотворное… Тоже заказываю чашку кофе, достаю сигареты, усаживаюсь за его столик. – А Гарри, – интересуюсь, – что, спит еще? – И не спрашивай, – смеется. – Они вчера куда-то «клубить» намыливались. Всем составом. А это – на всю ночь, даже не сомневайся. Я, когда проснулся, хотел было ему позвонить, но потом подумал, что быть посланным по матушке – удовольствие по-любому сомнительное. А ты что такой кислый? – Да вот, – морщусь, – испортили настроение, сцуко. Ты еще на завтраке не был? – Нет, – жмет плечами. – Я что, больной, в отельную тошниловку жрать ходить? Потом хлопает себя по лбу, смеется. – А, – ржет, – так вот что тебе настроение-то испортило. Да ты не переживай, брат. Сейчас кофе попьем и пойдем куда-нибудь в город, перекусим… – Угу, – дуюсь, – перекусим. Время семь часов утра, город – мертвый… Глеб смеется. – Это, – говорит, – если не знать, где искать. Те же самые «Хард-рок кафе», к примеру, как раз в семь и открываются. И одно из них, если мне склероз не изменяет, как раз в десяти минутах неспешной ходьбы от нашего отеля. Завтраки там, кстати, вполне приличные – яичница с беконом, фасоль в томатном соусе, сосиски нескольких видов, тосты. Только со спиртным засада. Британия – страна традиций, раньше и позже определенного времени – ни-ни. Но у меня как раз на этот случай фляжечка в кармане притаилась. Небольшая, конечно, но нам с тобой на двоих вполне хватит. Нам же не напиваться, а так – слегка здоровье поправить за завтраком. Ну как, идем? – Пей кофе скорее! – злюсь. – А то сейчас слюной изойду… …В «Хард-рок кафе» мне, кстати, и вправду понравилось. Фотографии на стенах, антураж, еда. Официантки прикольные. У них даже что-то типа веранды нашлось, чтобы сидеть вроде как на улице, воздухом дышать. Все-таки – Гайд-парк рядышком. Можно сказать, – прямо под боком. Вот туда-то, в смысле, на веранду, мы с Али немедленно и взгромоздились. Съели по паре сосисок, по яичнице с беконом, выпили по стакану свежевыжатого апельсинового сока. Сидим, потягиваем по очереди виски из его фляжки, запиваем кофейком, сигаретками дымим, разговариваем. Хорошо. – Тебе, гляжу, Лондон понравился? – полуутверждает-полуспрашивает. – Угу, – отвечаю. – А что именно понравилось, понять не пробовал? Задумываюсь на секунду. – Наверное, пробовал, – говорю честно. – Но все равно так и не понял… – Это хорошо, – улыбается. И – молчит. – Чего хорошего-то? – удивляюсь в ответ. – А то, – смеется, – что своей башкой думать начинаешь. А не тянешь, типа, «песню акына» – что вижу, то и пою. Теперь я молчу. Оцениваю. – Согласен, – признаю. – Кажется, начинаю. А тебе чем Лондон нравится, ты уже решил? – Решил, – смеется. – Только сформулировать не могу. Это ж ты у нас – будущий шакал пера и волк ротационных машин. Куда уж нам, скромным предпринимателям… – Угу, – кривлюсь в ответ. – Если я молодой, то, что я, совсем дурак? Думаешь, мне Инга не говорила, кто ты по основной специальности, коллега? – О как! – кривится уголком губ. – Значит – говорила. Это, признаться, хорошо, что она еще с кем-то обо мне разговаривает. У нас с ней непросто сейчас, парень. Очень непросто. Разберемся, конечно, надеюсь, но пока что-то хреново получается… – Да? – удивляюсь. – А со стороны – лучше не придумаешь. – Так то – со стороны, – вздыхает. Отхлебывает из фляжки, передает мне и вынимает из пачки очередную сигарету. Сколько же он их в день выкуривает, интересно? Я бы уже, наверное, умер. – Ну да ладно, – опять вздыхает, глядя, как я прикладываюсь к фляжке. – Наши с ней траблы – это всего лишь наши траблы, нам самим их и решать. Разберемся. А в Лондоне мне больше всего нравятся три вещи: свобода, имперский дух и чувство собственного достоинства. Причем, мне кажется, Данил, все эти три вещи, как бы это сказать, – очень между собой взаимосвязанные… – Это как это? – интересуюсь. – Да очень просто, – опять вздыхает в ответ. – У меня вообще что-то в последнее время появляется ощущение, что такие нежные цветы, как свобода и чувство собственного достоинства, только и могут расти, что в тени империи. Пусть даже и бывшей. Такой, к примеру, как Британия. А как только этот самый имперский дух из города выветривается, так сразу куда-то пропадают и свобода, и чувство собственного достоинства. Примеров – как блох на бобике. Взять тот же Париж или Санкт, простите, Петербург, не к ночи будь помянуто это убожество… |