Онлайн книга «Черные крылья Бога»
|
За место официантки или, еще лучше, стриптизерки в самом что ни на есть дешевом найте глаза друг дружке повыцарапывать готовы. А чтобы куда в приличное место трудиться пойти – да ни за что. Ну, с этой еще все понятно, она и читать-то толком не умеет, но ведь многие – чуть ли не с университетским образованием… …Мой «Харлей» стоял в коридоре. На улице нельзя. Угнать не угонят, конечно, но изуродуют – факт. И бензин сольют. Кряхтя, потащил зверюгу на улицу. Как я, интересно, его вчера-то сюда допер? Да еще с пьяных, простите, глаз! Седьмой этаж все-таки… …Город по-прежнему спал. Я завелся, послушал ровное тарахтение движка и медленно, не спеша, порулил в сторону круглосуточной заправки. По городу я вообще предпочитаю ездить на мотоциклах. Во-первых, все подворотни твои. Ну, а во-вторых, неизвестно где зафлэтовать придется. Попробуй-ка, джипак затащи на седьмой этаж. А на улице бросать – раскрысят все, что только можно. И не остановишь. Им же не просто так. Им на «геру» зарабатывать надо. Беспредельщики… Макс, хозяин заправки, завидев мой «Харлей», вышел из своей стальной халупы сам. Лично. Залил бак, заискивающе глянул в глаза: – Привет, Гор. Подбросишь как-нибудь товара? А то старуха моя с этой тины совсем дохнет… Денег он с меня, естественно, не брал. Никогда. Да и я с него тоже. Хотя бензин и фермерские продукты стоят ой как, извините, по-разному… Бензина пока что в городе – хоть залейся… – Через недельку. Кого-нибудь подошлю. А пока подготовь канистр сорок. Столитровых. Ну, сам все понимаешь… – Опять собрался, – Макс задумчиво пожевал губу. – Кончат тебя когда-нибудь. Кто тогда продукты возить будет?.. – Я тебя тоже люблю. Бензин приготовь. Веточка заедет. Пнул пару раз колеса – так, для проформы – и покатил неторопливо в сторону центра… Я знал, куда хочу съездить. Так. На всякий случай. …Центр – не поймешь: то ли засыпал, то ли уже потихонечку просыпался. Холодный влажный ветер лениво гонял скомканные бумаги, перемешивая их с первыми палыми грязно-желтыми листьями. Грязные, кое-где подкопченные стены старинных домов привычно щерились пустыми глазницами окон. В очередной подворотне – Господи, до чего ж они любят подворотни-то, – крикливая стайка пушеров в ярких засаленных футболках и мешковатых штанах то ли делила вчерашнюю добычу, то ли намечала сегодняшнюю. Мат стоял – боже упаси, вот-вот могло дойти и до легкой поножовщины. А что? Делов-то… Правда, заслышав звук мотора моего «Харлея», ребятишки вжались в стены – мало ли кто тут катается. Но не ушли. Их земля. Нравится вам это или не нравится. Живописный оборванец тоскливо рылся в мусорном баке, выискивая объедки той синтетической дряни, которой пыталась меня накормить моя случайная подруга. Ранняя пташка. Обычно они попозже на промысел выходят… Удачи тебе, брат… …А вот и он. Прямоугольный, вонючий пруд, загаженный так, что дальше уже просто некуда. Помойка. Традиционное место сбора всех городских подонков. Неважно. Я слишком хорошо помнил его совсем-совсем другим… Вот эти, к примеру, насквозь проржавевшие куски металла когда-то были ножками скамеек, на которых, бывало, любил сиживать мой отец, рассказывая мне всякие занимательные истории. А неподалеку, стараясь быть незаметными, угрюмо топтались его здоровенные охранники Миша и Сергей, прошедшие с ним такое, что даже мне нынешнему нелегко представить. Преданные, как мохнатые служебные псы, и оттого – постоянно напряженные. А по поверхности тогда еще чистого прямоугольника плавали большие белые птицы. Отец, помнится, очень не любил людей, которые крошили им хлеб, говорил, что они превращают этих гордецов в попрошаек. Но птицы все равно были очень красивы. Не знаю, что с ними потом произошло. Может, улетели. А может, их просто сожрали, когда в городе возникли первые проблемы с продуктами. Кстати, не исключено, что сожрали их именно те, кто до этого старательно крошил птицам тогда еще очень дешевый белый хлеб. Все может быть. Вот такая вот, блин, диалектика. Я прикрутил «Харлей» цепью к древней чугунной тумбе и пошел к воде. Воняло так, что ноздри наружу выворачивало. Ничего. Я привык… Постоял, покурил. Вспоминать ничего почему-то не захотелось. Потом обернулся на тихий металлический лязг. Чумазый подбандитыш лет одиннадцати от роду деловито вскрывал контейнер, прикрученный к багажнику моего байка. Когда он сообразил, что я его заметил, то сразу же ощерился, продемонстрировав ряд желтых гнилых зубов, и, сплюнув сквозь дырку в этом богатстве, полез за пазуху за дешевеньким самопальным пистолетом. Не успел, разумеется. Ага. Вид такой игрушки, как «Стеблин», действует на некоторых индивидуумов крайне отрезвляюще. Любителя чужих мотоциклов как ветром сдуло. И хорошо. Честно говоря, мне почему-то совсем не хотелось его убивать… …Дома меня ждал неприятный сюрприз. У входа в подъезд на ржавеющей металлической трубе, покрытой в глубокой древности толстым слоем голубой масляной краски, жевал дешевую пластиковую зубочистку коп. И не просто тебе коп, а Коп с большой буквы. По-другому и не обзовешь. Никак. Поручик столичной полиции Борис Костенко. Мой, кстати, сослуживец по вдрызг проигранной всеми сторонами конфликта кровавой и, как позднее выяснилось, бессмысленной Крымской кампании. В прошлом. У меня все – в прошлом… – За город собрался, Гор? Вот… мать. Неужели Макс? Убью скотину… – Не понял… – А что тут понимать. Сержант! |