Онлайн книга «КОМ-7 (Казачий Особый Механизированный, часть 7)»
|
ЦИРК С КОНЯМИ — … да я вас и ваши идиотские приказы вертеть хотела! — орала баба. Не, не баба. Девка, лет семнадцати. — На чём? Вертеть-то есть на чём⁈ — надрывался в ответ мужской вопль. — Нахватались словечек, так договаривайте! — А-А-Атставить бардак! — перекрыл эти крики внушающий рёв. — Развели тут институт бла-ародных девиц! — Нет уж, я… — Я сказал — мА-А-Алчать! Здесь армия, а не вечерние танцульки под оркестр! И если кому-то что-нибудь не нравится — скатертью по жопе! Я постучал в неплотно закрытую дверь. — Кого там ещё, мать его итить, нелёгкая принесла⁈ Толкнул дверь, пять уставных шагов: — Войсковой старшина, Коршунов Илья Алексеевич, герцог Топплерский с сопровождением и двумя шагоходами, МЛШ и СБШ, прибыл для прохождения службы! — и сапогами щёлкнул. Ну а чё? Им тут можно, а мне нет? Будем дурить по полной! В начальственном кабинете повисла такая тишина, её потрогать можно было. Пока все молчали, я изучал диспозицию. За столом сидел пожилой вислоусый атаман. Бурый медведь. Ага, спасибо. Около правой стены, возле здоровенной карты стоят двое. Подпол с погонами артиллериста, худая жердина, а напротив него дамочка. Черноглазенькая, кудрявенькая. И такая, знаете, правильная, вроде как учителка из гимназии. Что она тут вообще делает? Он… конь, что ли? Ага. Допустим. А она? Вот тут я что-то не пойму… Не оборотень? Да оборотень! Обезьяна какая-то, что ль? Шибко здоровая… Неожиданно. И чего они, интересно, делят? Оба красные, только что паром не исходят. Ну да разберёмся. И последним на диванчике слева сидит майор-пилот. Этот — щёголь. Вот по-другому не скажешь. Волосы прилизаны, пенсне, усики тоненькие, сапоги блестят. Да ещё и стеком себя по голенищу постукивает. Не знаю, как кого, а меня почему-то стеки подбешивают. Где ты тут норовистых лошадок нашёл, пилот? Шагоход стегать — толку нема. Он быстрее не побежит. Ему, чтоб быстрее — петь надобно. Барс. Ясно море. Кто ещё себя будет до сияющего блеска вылизывать? А стек ему, наверное, вместо дёргающегося хвоста нужен. — Ух ты, прям сам герцог Топплерский? — первым отмер атаман. — Так точно! Он самый. — Белый медведь? Высший белый медведь? Как все Коршуновы? — продолжил допытывать атаман. — Никак нет, не как все, — ответил я и усмехнулся. — И чем же вы отличаетесь от них, если вы говорите, что Коршунов? — не выдержал подполковник-артиллерист. — Я сильно больше остальных. По размеру и весу. — Ого! — Это уже не выдержал атаман. — А лисы — это выведенные, особые? Навроде собак? — Для начала представьтесь. А то как-то неудобно, господа и… хм… дама. А потом я представлю вам своих спутниц. — Даже так? — атаман поднялся. Раз спутницы — значицца, дамы. Война войной, а этикет никто не отменял. Хотя по его лицу не сказать было, чтоб происходящее прям доставляло ему удовольствие: — Перекопань Арсений Парамонович. Атаман Соединённого Индийского корпуса. Следом вступил всё ещё красный конь: — Подполковник, Иванов Павел Сергеевич, командую артиллерией, вернее тем, что от неё осталось. — Майор, Шиманский Анджей Бенедиктович, временно исполняющий обязанности командира сводного механизированного отделения, — мягко отрекомендовался барс, также приподнимаясь. — Искренне надеюсь, что вы меня смените. Все старательно не смотрели на дамочку. Она гневно вздёрнула подбородок: |