Книга Застенец 4, страница 51 – Дмитрий Билик

И лишь когда скрылась последняя пара глаз, я облегченно упал на снег. Накатила такая усталость, с которой нельзя было совладать. Надвигался сон, которому невозможно противиться. Остатками сознания я понимал, что нельзя спать. Однако сделать уже ничего не мог.

— Даже забавно глядеть на эти тщетные попытки, которые они предпринимают, не понимая основных принципов бытия.

— Я слышу нотки тщеславия в твоих словах. Ты же не смеешься над слепым, только что родившимся котенком. Поменьше пренебрежения, как и всяких эмоций. Вспомни, давно ли сам был смертным?

— Кажется, целую вечность назад. Простите, Сирдар, Вы как всегда правы.

— Нельзя быть правым всегда. Лучше посмотри, как он?

— С его телом все хорошо. Как я и говорил, пусть чуть несдержанно и витиевато, смертный взял на себя слишком много Потока. Учитывая, что оболочка уже находилась в весьма плачевном состоянии, это чуть не привело к ее полному разрушению. Если бы не мы…

— Все, что случается, не случайно. Если мы его спасли, значит, так было нужно.

— Да, Сирдар, Вы правы.

Состояние было странное. То, что мне удалось выжить, я понял еще секунд двадцать назад. Просто продолжал лежать с закрытыми глазами. А что? Если эти два мужичка треплются, чего им мешать? Болтун — находка для шпиона. Мне же информация сейчас — как воздух.

Если судить по голосам, то обсуждающих меня можно было обозначить как Молодой и Старый. Первый вроде ученика, несдержанный мальчишка, скорее всего. Говорит звонко, громко, поспешно. Второй — его полная противоположность, слова тягуче растягивает, при этом хриплый голос не раздражает. Совсем. Прям, какой-нибудь кунг-фу мастер на пенсии. И что несомненно — это эфери. Других здесь быть попросту не могло.

Я подождал еще немного, и удостоверившись, что эти двое наговорились, открыл глаза. Ну, и немало удивился.

Старик оправдал все ожидания. Невысокого роста, лет около шестидесяти, европеец с мелкоморщинистым типом лица. Волосы распущены, глаза спокойны, в мерно раскачивающихся с пятки на носок движениях царит просветление. Да и оказался одет он в просторную светлую мантию и какие-то лапти. Шаолиньский монах, блин, со средней полосы России.

А вот по поводу Молодого я промахнулся. По всем статьям. Начнем с самого основного — нифига он оказался не молодым. Лет сорок с хвостиком. Конечно, вспоминая героиню фильма «Москва слезам не верит», для него жизнь только началась, но для меня мужик выглядел старовато.

Еще… несмотря на звонкость и ломкость голоса человек оказался здоровым, как огромная пожарная каланча. Рядом с такими людьми как-то сами собой вспоминаются хорошие манеры, а каждое слово начинаешь тщательно взвешивать.

Ну, и самое главное, если копнуть поглубже — чувачок был негром. Прямо совсем. Черный, как будущее магов в моем мире в самую сильную бурю. Про себя я его назвал толерантно — Мрак. Чтобы никому обидно не было.

Мрак оказался одет в просторный яркий африканский халат (я его идентифицировал), босоножки, а на голову нацепил тюрбан. Так, я точно попал в святая святых эфери? Или мы на съемочной площадке «Шерлока Холмса» от Нетфликс? Ватсона я уже нашел.

Вслух ничего не говорить ума хватило. Я поднялся на локтях и тут же вспомнил про неприятные ощущения, которые возникли перед самой потерей сознания. Потрогал живот — целый, если не считать уродливого фиолетового бугра. Странно, я же точно помню кровь.