Книга Сводные. Академия мажоров, страница 63 – Тина Дорофеева

Доезжаю до места за двадцать минут и наталкиваюсь на Марка. Он стоит и задумчиво смотрит за высокий забор. Его отвлекает рев моего мотора. Он поворачивается ко мне и усмехается. Только в его усмешке нет ни капли веселья.

Его взгляд слишком серьезный. Я уже и не помню, когда видел друга таким сосредоточенным.

И тут до меня доходит. Марк один.

— А где Анф? – окидываю его байк взглядом.

Марк мотает головой.

— Пусть что хотят со мной делают, но я её не подставлю, – сжимает крепче руки на руле.

Мысленно усмехаюсь.

— Это правильно, мужик, – хлопаю его по спине, – выгребем как-нибудь.

Марк кивает и прячется за шлемом.

— Интересно, что будет? – постукиваю по подбородку.

У самого в крови адреналин, но я торможу себя. Надо всеми силами выстоять. Ради Рори. Ради нас с ней.

Мы медленно вкатываемся на территорию. Марк впереди и я, кажется, слышу его мат, но пока мне недостаточно обзора. Марк закрывает все своей спиной.

Но от этих ругательств по телу пробегает нехорошая дрожь. Словно глотку стискивает страх. Мысленно отгоняю весь негатив. Мне сейчас не до него.

Выкатываюсь из за спины друга и присвистываю.

— Мать его, как они это устроили? – таращусь во все глаза на трек перед собой.

— Тот же вопрос, – ворчит друг, – и еще вопрос…как, мать его, выжить?

В меня прилетает порция ледяного ветра и я ежусь. Под курткой тело моментально коченеет.

Перед нами несколько огромных вентиляторов и ледяная трасса. Реально…трасса состоит только изо льда.

Смотрю на колеса байка. Внутри все покрывается коркой, когда понимаю, что выжить становится все труднее. Наши колеса не предназначены для такой езды.

— Ну что, все в сборе, – уже знакомый голос разрезает гнетущую тишину, – уже оценили нашу новую трассу? Вот это будет зрелище! Только посмотрите, какая красота.

Мы переглядываемся с Марком.

— Если что, мужик, ты мне был всегда дорог, – со смехом проговаривает.

— Завязывай, – морщусь.

— Ладно, давай это просто сделаем, – Марк подкатывает байк к стартовой линии.

Помимо нас двоих ещё четыре гонщика. И я впервые мысленно произношу молитву. Не знаю уж, насколько правильно она звучит, но, если там, наверху кто-то есть…пусть он сегодня нам поможет.

— Три круга, – начинает оглашать правила, – думаю, на большее ваших нервишек не хватит.

Ведущий запрокидывает голову и начинает громко смеяться. От этого смеха по всему телу проходит судорога.

— А потом…, – он делает паузу, – а вот что будет потом, вы узнаете после того, как пересечете финишную черту. Я даже готов вам простить то, что некоторые без спутниц, потому что будет то ещё зрелище и без них. Удачки, золотые детки.

Воцаряется тишина, а потом звучит сигнал, который дает нам понять, что пора стартовать.

Я стараюсь не отвлекаться от трассы. Максимально удерживаю байк, потому что его ожидаемо ведет.

Организаторы постарались. Лет такой гладкий, каким некоторые катки не могут похвастаться. А ещё отвлекает холод, который заползает под кожу. Пальцы деревенеют от этого мороза. И я все хуже ощущаю руль байка.

Это сложнее, чем я мог себе представить.

Постоянно прокручиваю в голове слова Игоря, что мне надо добраться до финиша в тройке. Усмехаюсь. Тут бы хотя бы просто добраться.

Байк мотыляет на поворотах и приходится сбавлять скорость. Я забиваю на то, что плетусь в хвосте и уже все меня обогнали.