Книга Виновница судьбы, страница 111 – Анастасия Чехова

Он усмехнулся.

— Хорошо. Я тоже на это рассчитывал.

За ужином разговор стал глубже.

Не резче — именно глубже.

Мы говорили уже не только о привычках, книгах и музыке. А о том, как человек меняется после боли. О том, что на самом деле пугает в близости. О том, как легко спутать сильное притяжение с любовью, если внутри давно пусто.

— Я раньше правда думала, что если рядом всё горит — значит, это и есть настоящее, — сказала я, ведя пальцем по ножке бокала с белым вином. — Что если не рвёт на части, не трясёт, не больно — значит, недостаточно сильно.

Александр слушал очень внимательно. Не как специалист. Как мужчина, которому важны мои слова.

— А сейчас? — спросил он.

Я посмотрела на воду за его плечом. На дрожащие огни.

— А сейчас я впервые понимаю, что мне не нужно гореть, чтобы чувствовать. Иногда достаточно... тепла.

Он молчал, и я продолжила уже тише:

— С тобой у меня нет ощущения, что я лечу в пропасть. И это так непривычно, что временами даже страшно.

— Потому что спокойно?

— Да. Потому что спокойно.

Он слегка наклонился вперёд, опираясь предплечьями о стол.

— Лэйн, спокойствие не делает чувство слабее. Оно делает его безопаснее.

Я выдохнула, почти улыбаясь.

— Ты даже вне кабинета говоришь так, что хочется тебе верить.

— Это потому что я сейчас не пытаюсь тебя “вести”, — его голос стал ниже. — Я просто честен с тобой.

От этой фразы в груди разлилось мягкое тепло.

— А если я скажу, что мне страшно не испортить это? — спросила я. — Не сорваться в старые реакции, не начать сравнивать, не ждать подвох.

Александр чуть покачал головой.

— Тогда я скажу, что тебе не нужно быть идеальной рядом со мной. Не нужно всё время отслеживать себя, чтобы “не испортить”. Это не экзамен. И не терапия. Это просто мы.

Просто мы — два слова, от которых внизу живота сладко и тихо потянуло. Не болезненно. Не остро. А так, словно что-то во мне медленно размораживалось.

Когда мы вышли с террасы, город уже окончательно погрузился в тёплый вечер. Он не повёл меня сразу к машине — мы спустились ближе к воде, к пешеходной дорожке вдоль набережной. Здесь было тише, только плеск воды, редкие голоса и шорох ветра.

Я шла рядом с ним, уже не думая о том, как мы выглядим со стороны. Рука несколько раз почти коснулась его руки — случайно, на шаге, на повороте, — и каждый раз это ощущалось слишком ясно.

В какой-то момент он всё же остановился.

Я тоже.

Между нами было всего полшага.

— Можно задать тебе не очень удобный вопрос? — спросил Александр.

— Можно.

— Ты всё ещё смотришь назад?

Я поняла, о чём он. И не обиделась.

Сделала вдох, чувствуя прохладный вечер на коже.

— Иногда прошлое ещё стучится, — ответила честно. — Но я больше не живу в нём. И не жду от него спасения.

Он кивнул, словно именно это и хотел услышать.

— А ты? — спросила я в ответ. — Тебя не смущает... всё это? Моя история. Дочь. Бывший, который до сих пор не знает, как выйти из чужой двери.

Александр смотрел на меня долго. Очень прямо.

— Меня бы смутило, если бы ты всё ещё выбирала хаос. Но ты не выбираешь.

Моё сердце сжалось мягко, почти благодарно.

— И ещё, — добавил он тише. — Мне нравится, что ты уже не пытаешься казаться проще, чем ты есть. И не прячешься за удобством. Это редкость.

— Это комплимент?

— Это уже почти признание.