Книга Обожженная изменой. Выбор шейха, страница 34 – Виктория Волкова

Глаз цепляется за парочку строек и новенькие небоскребы наподобие дубайских.

— Больницу строю, — поясняет Рашид, когда лимузин проносится мимо очередной стройки.

— Жаль, что раньше не ввели в строй, — вздыхает он. — Оборудование к нам только едет. А иначе бы обязательно спасли Абдула.

— Да, конечно, — мямлю, опустив голову. Чувствую странное напряжение. Будто визит к больному старику подведет черту под моей прежней жизнью и откроет новую дверь в другую, совершенно чуждую мне жизнь.

— Все будет хорошо. Ничего не бойся, — успокаивает Рашид, положив ладонь мне на шею. — Я рядом, Муниса. Ситуация полностью под контролем.

«Вот этого я и боюсь. Никуда не спрятаться и не укрыться», — смаргиваю непрошенные слезы.

— В общественных местах ты идешь строго за мной. Постарайся не отставать, — строго выговаривает мне Рашид.

— Хорошо, — киваю я и неожиданно чувствую, как душу затопляет тихая злость. Нет, не к Рашиду. Он просто оказался в нужное время в нужном месте и не упустил свою выгоду, как и положено монаршей особе.

Нет, я ненавижу Маню Гусятникову. И этот гнев придает мне силы. Та самая здоровая злость, что будет тлеть слабым огоньком долгие годы и в нужный момент разгорится пожарищем, превращая моего главного врага в пепел.

Не знаю, стерва, чей заказ ты выполняла. Но свои плюшки ты получила сполна. И за все, что отняла у меня, расплатишься тоже сполна. Когда-нибудь шейх отпустит меня к детям, и я поквитаюсь с тобой, мерзкая гадина.

— Ты готова? — косится на меня Рашид. — Справишься?

— Да, конечно, — поднимаю голову и расправляю плечи. И клянусь, я сделаю все, чтобы вернуться домой и отомстить.

Естественно, любой мало-мальский искушенный в интригах и манипуляциях политик обыграет простого человека, а тот ничего и не заметит.

Но шейх Реджистана — явно не мелкая сошка. Его игра — это уровень Голливуда с шикарной постановкой и продуманными мелочами.

— Прошу вас, — распахивают передо мной дверь в палату.

Робко вхожу и сразу же попадаю под прицелы камер.

— Ваш стул около постели больного, — шепчет кто-то сзади. — Сразу садитесь.

Как завороженная оглядываюсь по сторонам. Натыкаюсь взглядом на изможденного старика, лежащего на кровати с приподнятым изголовьем. Рядом капельницы, дежурный медик и стул, на котором лежит бумажка с моим именем.

Прохожу. Сажусь на автомате в самую простую и благородную позу. Меня же учили на курсах по этикету в Москве. Ноги согнуты под прямым углом, колени и лодыжки соединены. Именно так сидят статуи египетских фараонов. Спокойно и непринужденно. Спина прямая. А руки, как два бультерьера, вцепились в сумочку. Но ослабить хватку не получается.

— Здравствуй, дочка, — вымученно улыбается мне старик, словно сошедший с полотен Рембрандта. То же лицо цвета охры, испещренное морщинами. Тот же мудрый взгляд и руки, сложенные перед собой, словно шейх Абдул-Хамид познал все тайны этого бренного мира и ищет поддержки в самом себе, чтобы уйти в другое измерение.

— Здравствуйте, …отец, — произношу заикаясь. Склоняю голову в легком поклоне и не знаю, что делать дальше.

— Я рад, что ты приехала. Я скучал по тебе, — безошибочно ведет свою партию Абдул. А мне остается только поддакивать, кивать головой и напоследок принять в подарок маленькую резную шкатулку. И все это время нас снимают.