Книга Сбой реальности. Книга 3, страница 24 – Михаил Юрьевич Попов

В тот миг, когда я одолел, технически одолел, а не фактически, Леона, я тоже получал подобное уведомление. Там было обращение по имени ко мне и вопрос, мол, а что я планирую делать дальше. Тот, кто всем этим занимается, вероятно, за мной следит. Точно паранойя.

Я действительно хочу удивляться. По сути, Арк может существовать как генератор бессмертных людей. Ну, запустить какого-нибудь старичка, докачать его усилиями ТОП гильдии до необходимого статуса, подчистить немного рейтинговую таблицу в игре и реальности, и все. Очень богатый старичок сможет себе все нутро сменить на новое. И выйти обратно.

Стоп.

Мысль больно заскрежетала по черепной коробке, царапая темечко изнутри.

Я силился эту мысль «додумать», обернуть во что-то, что можно было бы выкрикнуть: «А, суки, я все понял!», но пока не мог. Пока крутилось только что-то про Абсолют, его важность. И привкус какого-то дрянного алкоголя всплыл в памяти. Ну и ерунда.

Ударил кулаком по створке. Новой рукой. Оно отозвалась тупой болью, напоминая, чтобы я был полегче.

— Ладно, — пробормотал я себе под нос. — Сидя тут все равно ничего не выдумаю.

Все равно копать придется гораздо глубже, чем наивно надеяться, что мне все расскажут в чате администраторы.

Мыслеобраз завис над кнопкой рассинхронизации. На секунду мне стало так тошно выходить в реальность, что я задумался, а стоит ли. Видимо, шрам в подсознании от такой регенерации будет еще долго болеть. Пересилив глубинные страхи, я кнопку вжал.

Выход из игры всегда оставляет странное чувство, особенно если эти переходы происходят без браслета. Как будто меня вытаскивают из плотного тумана, где все острее, ярче, сильнее, чем в реальности. Но в этот раз было иначе, без приятного послевкусия.

Секунда — и воздух стал реальным. Знакомая комната студии, тусклый свет, немного прохлады от прохудившихся герметиков в оконной раме. Прежде, чем пошевелиться, я прислушался к себе. Все ли на месте? Сейчас накроет? Или что произойдет? Голова немного гудела, но это было обычным явлением на нулевом уровне аркданса. Я пошевелил ногами, вытянул их, напряг икроножные, пошевелил пальцами. Ни паралича, ничего подобного.

Ощущение пришло не сразу. Как будто мозг до последнего пытался отгородиться от таких потрясений. Но я это на задворках сознания почувствовал — движение. Едва ощутимое шевеление пальцев здоровой руки, а не протеза. Той самой, что я лишился. Теперь официально заявляю, что эпизод с ремонтом Майкла можно считать сном или бредом. Я не просто остался при своем, а приобрел кое-что еще. Зацепки.

Я медленно повернул голову, будто все еще боялся, что это иллюзия, сон или очередной долбанный баг. Но она была. Моя рука. Пальцы чуть сжаты в кулак, ладонь такая же мозолистая, какой я ее помнил. Кожа гладкая, с привычным набором шрамов. Как будто ничего не случилось. Я нервно сглотнул, осматриваясь.

Никого нет, слышу голоса в соседней комнате. Вроде наши. И тут меня пришибло.

Мысли и воспоминания обрушились лавиной. Тот странный диалог с кем-то, боль, чуть меня на ноль не помножившая, мутные минувшие сутки. А теперь я снова со своей рукой. И это была не просто кровь и плоть, а МОЯ рука. Пальцы дрогнули, когда я провел кончиками подушечек по собственной щеке. Теплая. Живая.