Книга Сопряжение. ЗИЛ-1, страница 112 – Эдуард Поляков

— Ты, козёл! - захлебываясь соплями проорала на меня Пуговка.

Она держала в дрожащих рукахбольшой флакончик с зельем исцеления и больше пролила, чем выпила.

— Мелкая, я не специально, – пыталась оправдаться я.

— Да пошёл ты!

— Я пошёл?! – вот теперь, моему возмущению не было предела. - Ты, дура, видишь, что я с ним борюсь и бросил на него Войд-сферу! Зачем ты туда полезла? Там ведь и темно, как в жопе у Нетфликса! Откуда я мог знать, что рихтую тебя, а не его?

— Денис? - вкрадчиво поинтересовался Яр. - А ты откуда знаешь, как у Нетфликса в жопе?

Я, распаленный яростью несправедливого осуждения встал в ступор, не зная, что ответить. Согласен, тупая, подростковая шутка. Но сейчас не хватало именно её. Мелкая тоже засмеялась. Хотя её ещё колотило от истерики, но в целом, конфликт можно было считать исчерпанным.

Протягиваю руку Пуговки, помогая подняться.

— Ну что, мелкая? Мир, Дружба, Жвачка?

— С тебя новый плащ, - нашла что ответить Эмма, но помощь приняла.

— Кстати, об этом, - я скептически обвел взглядом чёрный кожаный плащ, черные джинсы и водолазку, вкупе с бледным лицом Пуговки. Она была похожа на каноничного вампира из боевиков в середине десятых. - Я думал, что вы вымерли в две тысячи седьмом, - она непонимающе посмотрела на меня. Пришлось добавить.

— Но, знаешь: сентябрь горит, убийца плачет…

— Он намекает на то, что ты похожа на гота, - пояснил соль моей шутки Яр.

— Гота? - переспросила Пуговка.

— Субкультура конца двухтысячных, - пояснил он, но понимая, что ещё больше путает девушку, предложил ей самой поискать инфу в интернете.

В этот момент, потерявшие нас из вида Кортр и Инга появились на горизонте. Вовремя они, мля!

— Ладно, чёрный плащ, наматывай сопли на кулак и в машину.

— А ты?

— А я хочу взять трофей, - произношу я и подхожу к покалеченному телу тифлинга-офицера.

Ногой переворачиваю его тело на живот, наступаю на шею и, перекачавшись в силу, что есть мочи тяну за рога. Не без трудностей, но мне удаётся оторвать его голову.

— Ладно, Ярик, сядешь за руль?

— А ты? - брат повторяет слова девчонки.

— Да вы что, издеваетесь? - машу перед его глазами оторванным черепом. - А я крафтить буду. Кстати, ножик не одолжишь?

Когда Кортр с Ингой подоспели к нам, мы проделали маленький блицкриг. Было решено не ехать в форт тифлингов. Скорее всего, убитый нами рогатый, должен был возродиться именно там, а это обещало найти в укреплении лишний геморрой на свою жопу.

Яр сел за руль, Ясноглазка заняла место штурмана, Пуговка почему-то решила перебраться в шишигу с Дарофф, а я уселся в пулеметное гнездо "Партизана". И дело тут даже не в том, что нас могли преследовать и, в случае чего, можно дать очередь, охладив пыл рогатых. Просто здесь дул свежий ветер, а мне предстояло разделать череп, который, к слову, нехило так вонял.

Соскоблил кожу с рогатой головы, выдернул глаза и занялся муторным выколупыванием содержимого из черепной коробки тифлинга. К слову, удобнее всего это было делать обычной столовой ложкой. Главное, не забыть помыть её на привале, а то у ребят могут возникнуть "прохладные" вопросы, например: "Почему от их столовых приборов так странно пахнет?".

Спустя три часа мучений и двести километров объездного крюка, пока наш караван искал лазейку в границе, я очистил череп и вырезал на нем знаки аспектов, которые подглядел в интерфейсе. Земля, Металл, Гравитация. Почему не свои аспекты Хаос и Пустоту? Потому, что череп должен занять место на капоте УАЗа. Ну а что? Брутальному "Партизану" и украшения соответствующие!