Книга Знахарь 1, страница 26 – Павел Шимуро

Огни приближались. Я уже мог различить силуэты людей за их мерцанием — они шли плотной группой, без криков и разговоров. Это пугало больше, чем любой шум.

Линчевание?

Нет, подожди. Не паникуй.

Варган знает, что я спас его сына. Он не позволит…

А если его нет среди них? Если он ушёл домой к жене, и не знает, что происходит?

Факелы были уже на полпути к холму. Их свет выхватывал из темноты лица, но с такого расстояния я не мог разобрать черты.

Бежать? Куда? В подлесок, где меня сожрёт первая же тварь с клыками?

Запереться в доме? Деревянные стены не остановят толпу. Если они решат поджечь…

Я стоял на пороге, глядя на приближающиеся огни, и чувствовал, как холод расползается по позвоночнику.

Шестьдесят семь часов — похоже, у меня может не быть даже их.

Толпа поднималась всё выше. Теперь я мог различить отдельные фигуры — мужчины в грубых рубахах, с факелами в руках. Женщины и сгорбившиеся тени на периферии. Старики, едва поспевающие за остальными.

Впереди шёл человек, которого я раньше не видел. Массивный, с лысой головой. За ним, чуть в стороне, маячила сгорбленная фигура Элис. А вот Варгана среди них не было, и это, как ни странно, тревожило меня больше всего остального

Краем глаза заметил движение — часть толпы отделилась и начала обходить дом с боков. Старики, женщины — те, кто не годился для прямой конфронтации, но мог перекрыть пути отступления.

Решили окружить. Классическая тактика загона дичи.

Я не шевельнулся. Не подал виду, что заметил. Продолжал смотреть прямо на лысого, не отводя взгляда.

Молчание затянулось. Секунды тянулись как минуты, а минуты как часы. Никто не решался заговорить первым. Толпа ждала команды от лидера, лидер изучал меня, а я… я просто стоял. Ждал.

В этом молчании было что-то ритуальное. Момент перед прыжком хищника. Последний вдох перед нырком в холодную воду. Тишина перед первым разрезом скальпеля.

Я знал эти моменты, жил в них большую часть своей профессиональной жизни. И именно поэтому мог выдержать это молчание, не моргнув глазом.

Прошло около пяти минут.

Я заговорил.

— Гостеприимство у вас интересное — факелы, почётный эскорт посреди ночи. Не хватает только музыки.

Мой голос прозвучал ровно, почти небрежно, как будто я комментировал погоду, а не стоял перед толпой, которая пришла меня убить.

Шутка не вызвала смеха, даже намёка на улыбку. Лица вокруг остались каменными, только ярость в глазах стала чуть ярче.

Староста шагнул вперёд, и этот шаг изменил расстановку сил. Теперь он был ближе ко мне, чем остальные. Между нами было не пять метров, а четыре.

— Не за шутками мы сюда пришли, — его голос был низким, хриплым. Голос человека, привыкшего отдавать приказы. — И ты это знаешь, пришлый.

— Знаю, — я кивнул. — Но раз уж вы здесь, может, объясните, зачем? Я вроде никого не обидел.

Староста склонил голову набок. Его глаза сузились.

— Не обидел, говоришь? — он обвёл взглядом толпу, словно приглашая их оценить абсурдность моих слов. — Слыхали, люди добрые? Он никого не обидел.

Ропот прошёл по толпе. Кто-то выкрикнул что-то неразборчивое, кто-то сплюнул на землю.

— Ты пришёл в нашу деревню, — продолжил староста, снова поворачиваясь ко мне. — Неизвестно откуда, неизвестно зачем. Варган тебя подобрал, отходил, накормил. Поселил в доме нашего алхимика, упокой его душу. И чем ты отплатил за это?