Книга Знахарь 1, страница 79 – Павел Шимуро

Она не растирала — она нарезала.

Воспоминание всплыло внезапно, яркое и отчётливое.

Маленький нож с изогнутым лезвием. Деревянная доска, отполированная тысячами прикосновений. И старушка, которая методично, почти медитативно, превращала растения в аккуратные фрагменты.

Листья она резала поперёк, создавая полоски шириной в несколько миллиметров. Корни делила на мелкие кубики, не больше горошины. Цветы разбирала на лепестки, каждый из которых разрезала пополам.

Я тогда ещё подумал: зачем такие сложности? Почему не бросить всё в чайник и не залить кипятком?

Теперь понимал — она сохраняла структуру. Не разрушала клетки полностью, а лишь открывала им доступ для воды. Активные вещества выходили постепенно, контролируемо, не окисляясь и не распадаясь.

Вот оно.

Я сжал виски ладонями, пытаясь удержать воспоминание, вытащить из него максимум деталей.

Листья около пяти миллиметров. Нет, может, чуть меньше. Четыре? Пять? Где-то в этом диапазоне.

Корни мельче — три миллиметра, не больше. Маленькие кубики, почти одинаковые по размеру.

Цветы. Лепестки отдельно, серединка отдельно. Всё разрезано, но не измельчено.

Я хотел тогда удивить Марину и показать, что тоже могу делать эти её отвары. Купил даже специальный нож, нашёл какие-то травы в магазине здорового питания.

Но не успел — болезнь пришла раньше. Потом были больницы, химиотерапия, бессонные ночи у её постели. А потом… потом уже ничего не имело значения.

Тряхнул головой, отгоняя воспоминания — не время для этого…

Марина бы хотела, чтобы я выжил. Чтобы использовал всё, чему научился, даже если это была просто чайная церемония, на которую она меня затащила много лет назад.

Ладно, хватит рефлексии. Пора работать.

Я подошёл к столу и посмотрел на оставшиеся ингредиенты. Второй комплект — последний шанс.

Здоровый Подземный Сердцецвет лежал на чистой тряпке, всё ещё влажный после отмачивания. Рядом — нетронутые порции Кровяного Корня и Сердечного Мха. Банка с порошком Серебряной Лозы стояла чуть в стороне.

Сначала нужно избавиться от провального отвара.

Я взял котёл обеими руками и поморщился — тяжёлый, зараза. Мышцы протестовали, но заставил себя поднять его и понести к двери.

На улице было прохладно. Серебристый свет кристаллов заливал деревню мягким сиянием. Где-то вдалеке лаяла собака, или что-то похожее на собаку. Я старался не думать о местной фауне.

Отойдя от дома на несколько шагов, вылил содержимое котла на землю. Бурая жижа растеклась по траве, впитываясь в почву. Радужная плёнка осталась на поверхности, переливаясь в свете кристаллов.

Ядовитая красота.

Я вернулся в дом, набрал воды из бочки и тщательно промыл котёл, потом ещё раз и ещё, пока на стенках не осталось ни следа от предыдущей попытки.

Теперь подготовка.

Разложил ингредиенты на столе и взял нож.

Первым пошёл Кровяной Корень.

Положил его на доску и замер, вспоминая движения старушки-китаянки. Она держала нож особым образом, не сжимая рукоять, а как бы направляя лезвие. Плавные движения, без рывков, без давления.

Попробую.

Первый разрез получился неровным — слишком толстый кусок, миллиметров семь или восемь. Я отложил его в сторону и попробовал снова.

Лучше — около пяти миллиметров.

Ещё раз. Четыре — почти идеально.

Я продолжал резать, постепенно входя в ритм. Нож скользил по плотной ткани корня, оставляя за собой аккуратные ломтики. Красноватый сок выступал на срезах, но не вытекал полностью, оставаясь внутри клеток.