Книга Системный Творец IV, страница 104 – Александр Сорокин

Я сделал шаг вперед.

Второй воин, худой и почти тщедушный, сжимал в руках два клинка, тонких, как иглы. Он не стал медлить — просто исчез из виду. Вернее, превратился в вихрь. Мир вокруг меня взорвался смертоносным смерчем лезвий. Тысячи идеально выверенных уколов и взмахов, каждый из которых был нацелен в жизненно важную точку. Парировать это было немыслимо. Ни скорости, ни рук не хватило бы, чтобы отразить такую атаку.

«Техника», — услышал я.

Мое тело отреагировало само, словно живя своей жизнью. Автоматизм движений, отточенный «Боевым Чутьем» и мышечной памятью, выкованной в бесконечных спаррингах с Бранкой, взял верх. Парировать каждый удар было бы самоубийством. Вместо этого я начал двигаться, вплетаясь в этот смертельный танец. Мой топор превратился из оружия в точку опоры, центр, вокруг которого вращался вихрь хаоса. Я отклонялся на сантиметр, подставлял клинок под нужным углом, делал микроскопический шаг. Это была высшая математика боя, где малейшая неточность означала гибель. Я не победил его, а выстоял. Воин с клинками отступил, растворившись в тени.

Поднимаясь на третью ступень, я уже начал догадываться.

Третий воин предстал передо мной — аскет в скромных одеждах, без единого намека на оружие. Он лишь взглянул. В тот же миг из меня вырвало все силы. Словно выдернули пробку, и моя энергия, воля, само желание жить устремились в черную дыру. Ноги подкосились, в глазах потемнело. Одновременно тело покрылось жуткими, смертельными ранами. Я понимал — это иллюзия. Но мое тело верило в нее. Оно умирало.

«Дух», — прошептал голос.

Я рухнул на колени. Казалось, единственным выходом было лечь и умереть. Но в этот момент, сквозь боль и туман в голове, я осознал. Месяцы симуляционных смертей. Тысячи разрывов, падений, агоний. Адские тренировки с Бранкой, где она не просто била, а ломала, заставляя подниматься снова и снова. Она не просто учила меня драться, а готовила меня к этому. К испытаниям плоти и духа. Она закаляла меня в горниле бесконечных поражений, разжигая во мне жажду победы, что теперь горела, как единственный свет в кромешной тьме.

Я зарычал, собрав в кулак все, что осталось от меня и заставил себя подняться. Шаг. Еще шаг. Раны горели, слабость давила к земле. Но я шел. Доказывая, что мой дух крепче любой иллюзии. Воин-аскет склонил голову и исчез.

Так продолжалось бесконечно. Каждое испытание было не просто преградой на Пути, а ступенью к новому пониманию. С каждым поверженным врагом я обретал силу и осознавал, что Бранка, с ее неумолимой точностью, дала мне ключ ко всем вратам. Она выковала из меня не просто бойца, а воина, способного противостоять любой угрозе.

Казалось, лестнице не было конца, но вот, сделав последний, изнуряющий шаг, я оказался на вершине.

Лестница исчезла. Я стоял на гигантской круглой платформе, парящей в бездонной пустоте. Передо мной раскинулся огромный, величественный зал потолка. И в самом его сердце, на массивном каменном троне, восседала фигура.

Это был я.

Точнее копия меня. Те же черты, то же тело, но лишенное всего, что делало меня Максом. Ни тени эмоций в глазах, ни следа от шрамов, ни намека на напряжение. Лишь безупречная, выверенная до миллиметра форма. Машина. Идеальный Воин. Над его головой сияли слова: «Путь Закаленного Тела».