Книга Системный Творец VI, страница 117 – Александр Сорокин

Под ее крылом мир расстилался перед нами: изумрудные леса, величественные горы, серебристые реки. Наконец, она принесла шарф к гнезду — огромному сплетению ветвей на вершине одинокой скалы. В нем пищали три лохматых комочка — ее птенцы. Бережно опустив шарф рядом с ними, птица издала нежное, мелодичное карканье и вновь взмыла в небо.

Любопытство взяло верх над малышами. Они принялись клевать яркую ткань, но быстро поняли, что это не пища. С легким отвращением птенцы оттолкнули шарф в дальний угол, где он свернулся и остался лежать.

Прошли часы, и ночь окутала мир. Бесшумно извиваясь по скале, к гнезду подползла Змея. Длинная, чешуйчатая, с глазами-бусинами, в которых мерцал хищный разум. Ее цель была очевидна — беззащитные птенцы. Она уже раскрыла пасть, приготовилась к смертельному броску…

И в этот миг шарф в углу гнезда дернулся. Он не поднялся, не напал, а резко развернулся и метнулся к змее, обвив ее с головы до хвоста, словно удав. Змея зашипела, забилась в отчаянной борьбе, но шарф держал ее мертвой хваткой, отрезая путь к птенцам. В этой странной, беззвучной схватке они сорвались с края гнезда и полетели вниз, в бездонную пропасть.

В момент падения, словно из ниоткуда, в воздухе возникла рука Кая в темных, мерцающих доспехах. Он ловко подхватил шарф, освободив его из смертельных объятий со змеей, которая тут же исчезла в непроглядной тьме.

Воспоминание замерло. Перед нами в пространстве навыка парил шарф, но теперь он был не просто образом, а был пропитан историями: женщины, моря, чудовища, крови, полета, заботы и защиты. Каждая его нить дышала этими воспоминаниями.

Я завороженно наблюдал за этой… не то историей, не то видением, не то сном. И не понимал, что это? Проекция? Галлюцинация? Но она ощущалась до боли реально. Каждая эмоция, каждый образ отпечатывались в памяти.

Кай не остановился.

Он бережно держал шарф, в его глазах читались невыразимая нежность и глубокая печаль. Затем он поднял взгляд на меня. Его лицо озарял внутренний свет, который я видел, когда он говорил о великом.

— Настоящий Творец, — произнес он, его слова прозвучали как откровение, как незыблемый закон, — должен ясно видеть конечный результат. Не на словах, не на схемах, а в ощущениях, в образах, в самой истории. А для этого необходимо знать, что это вообще возможно. Нельзя по-настоящему представить закат, не увидев сотни таких закатов. Нельзя вдохнуть жизнь в то, что никогда не жило. Однако…

Он сделал паузу, и пространство навыка сжалось вокруг нас, будто затаив дыхание.

— Если все, что ты создаешь, основано на чем-то настоящем… На реальной памяти, на пережитом чувстве, на отрывке прожитой жизни… Если ты не просто комбинируешь эффекты, а творишь по-настоящему, пропуская замысел через призму своего опыта, своей души… Тогда ты сможешь вдохнуть в свое творение настоящую Жизнь — с собственной судьбой, предназначением и душой.

После этих слов произошло нечто, одновременно прекрасное и пугающее.

Из груди Кая, словно из самого сердца, вырвался крошечный светлячок. Нет, не светлячок, а искра, но не огненная, а светящаяся теплым, живым, почти белесым светом. В ее сиянии, несмотря на миниатюрность, таилась целая бездна: радость и боль, любовь и потери, победы и поражения — вся долгая, сложная жизнь человека по имени Кай.