Книга Контрабанда. Я нашла оборотня!, страница 1 – Майя Нур

Глава 1

Ветер с моря в Морозовске не утихал даже в те редкие дни, когда небо очищалось от низких серых туч и солнце успевало показаться над портовыми кранами прежде, чем снова скрыться за грузовыми терминалами; он просто менял характер, становясь то колючим и резким, налетающим порывами с залива, то ровным и тяжёлым, будто сама вода решила переселиться в воздух и дышать им вместо людей. Ярина Снегирёва давно перестала замечать этот ветер так, как замечают его приезжие — щурясь, кутаясь, проклиная погоду северного города, — для неё он был просто фоном, частью смены, такой же неизбежной деталью рабочего дня, как гул контейнеровозных кранов или запах мазута и мороженой рыбы, въевшийся в стены таможенного терминала настолько прочно, что его, кажется, можно было унюхать даже на похоронах, случись им проходить рядом с портом. Она работала здесь шесть лет, с того самого дня, как формально заняла место своего отца — не по протекции, как шептались некоторые из старых портовых, а потому что действительно знала эту работу лучше многих, кто отслужил вдвое дольше, и потому что для неё досмотр грузов давно превратился не в обязанность, а в своего рода азарт: каждая декларация была текстом, который нужно было прочитать внимательнее, чем хотел автор, каждая несостыковка в весе, маркировке или происхождении груза — следом, который вёл к чему-то, что кто-то очень не хотел показывать.

В тот вечер, когда смена уже клонилась к концу и в терминале оставалось не больше десятка человек, считая охрану на воротах и диспетчера, не отрывавшего взгляда от трёх мониторов сразу, Ярина листала очередную партию накладных на груз, прибывший с траулера, формально зарегистрированного как рыболовецкое судно из соседнего региона. Большая часть документов выглядела безупречно — слишком безупречно, если честно, для судна такого возраста и такой потрёпанной репутации, какая тянулась за ним по записям последних трёх лет; именно эта стерильная правильность бумаг и заставила её задержаться на одной строке дольше, чем требовалось для рутинной проверки: вес контейнера номер семь, заявленный как партия мороженой трески, расходился с весом, зафиксированным портовыми весами при разгрузке, на величину, которую невозможно было списать ни на погрешность приборов, ни на испарение влаги при заморозке, ни на любую другую из дюжины правдоподобных причин, которыми обычно прикрывались подобные нестыковки. Расхождение было слишком ровным, слишком похожим на то, что внутри спрятано нечто, занимающее объём, но почти не добавляющее веса — а такого, по опыту Ярины, попросту не существовало среди легальных морских грузов, циркулирующих через Морозовск.

Она могла бы, разумеется, просто внести замечание в систему и передать дело старшему смены — так предписывал протокол, и так поступило бы девяносто процентов сотрудников терминала, особенно в час, когда смена заканчивалась и впереди маячил долгий путь домой по продуваемой ветром набережной. Но Ярина давно знала за собой эту черту характера, унаследованную, по словам матери, именно от отца: неспособность отпустить вопрос, на который у неё нет ответа, даже если правильнее и безопаснее было бы сделать вид, что вопроса не существует. Она сверилась с журналом размещения, выяснила, что контейнер номер семь всё ещё стоит на дальней площадке терминала, ожидая утренней отгрузки на склад временного хранения, и, прежде чем здравый смысл успел напомнить ей о правилах, регламентирующих самостоятельный вскрытие груза без присутствия второго сотрудника и представителя перевозчика, она уже шла через продуваемую ветром площадку с фонариком и универсальным ключом, мысленно убеждая себя, что просто проверит маркировку пломбы — ничего больше.