Книга Мужчина моей мечты, или Овны мимо!, страница 78 – Ника Оболенская

— Ч-что ты здесь делаешь? — выдавливаю из себя, внутренне обмирая от плохого предчувствия.

И оно меня не обманывает, когда Стелла, откинув платиновые волосы за спину, говорит:

— Я вернулась.

— Но ты же… ты же уехала…

— Конечно, глупышка, я уехала. Не могу же я сидеть послушной болонкой у ног Дана. Хотя «догги» его любимая, не пробовали?

У меня картинка мира рушится. Она так спокойно говорит об этом. Не верится.

— Ты… ты знала, что я с ним?

Отпив глоток, Стелла кивает.

— Конечно. Такое происходит не первый раз… и не в последний. Мы ругаемся, я уезжаю в тур, Дан находит себе новую игрушку. Правда, вкус у него на этот раз отбило полностью…

Дергаюсь после этих слов, будто меня только что ударили по лицу.

Я — игрушка. Суррогат, замена настоящей Стелле…

Ком в горле никак не дает нормально вздохнуть.

Со мной играли… Мне лгали… Мною просто воспользовались.

Во рту собирается горечь, к горлу подкатывает тошнота.

Как же это мерзко!

— У нас свободные отношения. Никогда не слышала о таком? Боже, из какой дыры он тебя вытащил? Ты, уж извини за прямоту, не тянешь на модель. Эта рыжая пакля на голове, пятна на лице. Кринж какой-то…

Игнорирую ее выпад. Иммунитет у меня уже с этими «вкусовыми пристрастиями» Дана.

Пытаюсь сглотнуть, но ком — болючий, огромный — стоит, перекрывая кислород.

Слезы подступают к глазам.

Боже, почему же так плохо?

Где-то там, за грудиной, разливается тупая боль. Она топит всё то хорошее, что было связано с Даном в моем сердце.

Как он мог так хладнокровно… так спокойно себя вести?

Я ведь живая! Так нельзя поступать!

А Стелла будто только и ждала этого момента, чтобы продолжить меня добивать.

— Иногда в отношения нужно вводить вот такие пикантные моменты. Чтобы потом рассказывать друг другу вместо прелюдии. Это остро. Тебя не возбуждает? Жаль. У нас с Даном на тебя сегодня были планы… Как насчет тройничка? Ну или он тебя будет шпилить, а я посмотрю…

Меня сейчас точно стошнит.

Не могу больше здесь находиться.

Поднимаюсь и едва переставляя ноги, шагаю прочь.

Прочь из этой комнаты со Стеллой в откровенном наряде.

Горячие слезы бегут по щекам нескончаемым потоком.

Прочь от корзин с цветами. Они не для меня.

Смахиваю соленую влагу и несусь вниз по лестнице, напрочь проигнорировав лифт с его помпезной музыкой.

Прочь из квартиры мужчины, который просто играл со мной.

Прочь… прочь… прочь.

Вываливаюсь в летнюю ночь и на негнущихся ногах бреду, куда глаза глядят.

Слезы застилают обзор, размывая огни фонарей и проезжающих машин, превращая их в большие световые пятна.

Остановившись перед пешеходным переходом, даю наконец волю рыданиям. Они душили меня еще в квартире, а сейчас прорываются со всхлипами и подвыванием.

Как же он мог!?

Единственное, что крутится у меня на репите в голове.

Как он мог говорить мне, что мы вместе, прекрасно зная, что это всё ложь?

Как он мог!?

Ведь я… ведь я люблю его.

От этого мои рыдания становятся только громче. Мои чувства оказались не нужны…

Зависнув в своих переживаниях, делаю шаг на дорожное полотно.

Визг шин врезается в уши, и я на секунду прихожу в себя.

Огромный черный авто затормозил почти у самых моих ног. Фары слепят, и я застываю испуганной зверушкой.

«Боже, меня только что могли сбить!» — бьется в голове мысль, пока я заторможенно наблюдаю, как из машины выбирается водитель.