Книга Жвачка 2, страница 109 – Э. Мадес

Матвей молча идет напролом, задевая Шона плечом с такой сокрушительной силой, что Миллера ведет в сторону. Это даже не удар, а негласное предупреждение: «Не стоит».

Однако я вижу, что и самого Аристова заметно кренит вбок, шаг тяжелеет, становясь почти волочащимся — адреналин, державший его в тонусе, выветривается, оставляя после себя удушающую слабость.

Я смотрю на Шона, на его гневный вид, а потом на ободряюще подмигивающего Илью в коридоре.

С меня будто цепи сняли.

Клетка наконец распахнулась, выпуская на волю несчастную птицу.

Как и всё в балете, пуанты — расходный материал.

За карьеру балерина стаптывает тысячи пар, за сезон — до трёхсот. На каждую пару уходит по четыре атласные ленты, больше метра в длину.

Тысячи пришитых полос, аккуратно опалённых по краям, чтобы не осыпались. Иногда кажется, что я помню запах жжёного атласа лучше, чем аромат родного дома.

Перед тем как улететь, я выгребла все запасы — старые, истоптанные на репетициях, новые, ещё пахнущие магазином.

Путаясь пальцами в нитях, я швыряла в коробку без разбора всё, что попадалось под руку.

Потом вынесла увесистую ношу в мангальную зону. Плеснула розжиг и подожгла.

Горело красиво. Ярко. Почти празднично. Жаль только, очень быстро.

Атлас вспыхивает мгновенно, оставляя после себя тлеющую серую пыль. Наверное, сейчас я чувствую себя именно так. Не более чем горсткой праха некогда блестящего атласа.

Мчась на арену — гонимая ревностью, злостью и накопленной за годы обидой, — я впервые перестала быть удобной. Перестала стремиться угодить людям во вред себе. Стало легче, но сердце всё равно ноет, не попадая в ритм этой победы.

Пока все отходили от шока, я прокрутила в голове десятки сценариев, и ни один не совпал с реальностью. Я ждала от Матвея чего угодно, но только не холодной отстраненности.

Команда празднует. Тренеры, секунданты, катмены — ликующий гул, хлопки по плечам, удушливый запах спиртного.

В комнату вплывает всё достопочтенное семейство Нельсонов, возглавляемое несущейся на Аристова Ингрид.

Тупорылая блондинка даже меня с кривым хуком в челюсть переплевывает — на полном ходу влетает в Матвея, не думая о травмах.

Идиотка.

Помимо меня, это, кажется, всерьез беспокоит только Илью и медика, который, судя по всему, тоже осведомлен о возможных травмах.

Покривившись, Матвей стоически выдерживает увесистые поздравления своей девушки, жмет руку её отцу.

— Держи. — Илья сует мне пластиковый стакан с ненавистным пузырящимся напитком. — На безрыбье, как говорится…

Поморщившись, выпиваю содержимое залпом.

Вкуса не чувствую, будто обычная минералка, в которой растворили гранулированную лимонную кислоту.

Плыву глазами по раздевалке в поисках Миллера. Он стоит чуть в стороне, о чем-то переговариваясь с Пенилопой, поглядывая время от времени в мою сторону. Думаю, делать мне здесь больше нечего. Свой лимит на скандалы я истратила, если и ругаться с Шоном, то точно не сегодня.

— Ильюш, я, наверное, пойду. Спасибо большое за помощь, я была очень рада тебя видеть.

Щеку жжет. Поворачиваюсь по направлению к источнику и тут же врезаюсь в полыхающий ненавистью взгляд Ингрид.

— Ты присмотри за ним, пожалуйста, и, если он один соберется ехать, не пускай, езжай с ним, помоги. Он… он не такой, как вы с Лешей, не такой тусер…