Книга Преподаватель, страница 13 – Юлия Хокка

Мы дружно захихикали.

Вернувшись домой, я переоделась и сразу отправилась к маме. Бабушка идти со мной отказалась. Она поддерживала отношения с дочерью, нормально общалась, когда та заходила к нам, а вот дядю Володю, ее сожителя, на дух не переносила.

Мама жила у Володи в однокомнатной квартире. Их дом находился рядом с моей бывшей школой, так что район мне не нравился – школу я ненавидела.

Помыв руки, я села за стол. Мама поставила греться чайник и достала из холодильника небольшой торт.

— Володя купил его специально для тебя, – сказала она.

Я улыбнулась в ответ, хотя такие торты мне никогда не нравились.

— Мам, меня одногруппница на день рождения позвала. Сможешь дать денег на подарок, пожалуйста? Все карманные закончились.

— Хорошо, дам. И бабушке на продукты еще передашь. – Мама прислонилась к кухонной тумбе. – Только у меня сейчас нет, Володя вернется, тогда дам.

— Спасибо. У тебя разве еще не было зарплаты?

— Нет, задержали.

Мама работала в местном продуктовом магазине уже лет пятнадцать. Оклад там был крошечный, но сотрудникам частенько удавалось забирать списанные продукты. Еще, втайне от дяди Володи, мама иногда флиртовала с постоянными покупателями, и те периодически дарили ей конфеты и шоколадки.

Мы пили чай и болтали. Я рассказывала о своих делах в университете, а мама делилась историями с работы. От нашего общения всегда оставалось смутное впечатление: вроде бы она искренне интересовалась мной, слушала, задавала вопросы, но участия в этом не было. Не ощущалось ни поддержки, ни понимания, ни разделения эмоций. Не чувствовалось материнской нежности и заботы. Будто со мной общался просто знакомый взрослый человек, а не мать.

Дядя Володя вернулся через пару часов. Посидев с ними еще немного, я начала собираться домой. Хотелось понежиться в душе и поваляться в кровати с книжкой или сериалом. Несмотря на то что я не была сильно загруженной, все равно почти всегда чувствовала себя уставшей.

Когда я вернулась, бабушка смотрела телевизор, показывали какой-то мрачный российский сериал про убийства. Войдя к ней в комнату, я присела на край дивана.

— Ну как эта? – недовольно спросила бабушка, не отводя взгляда от экрана.

Она в очередной раз из-за чего-то на меня обиделась, но выяснять, из-за чего конкретно, желания и смысла не было.

— Нормально. Вот, деньги передала. – Я показала бабушке сложенные купюры.

Протянув руку, она молча взяла их и сунула в карман цветного халата.

— Меня одногруппница в гости позвала, – начала я, хотя момент явно был неподходящий, – в субботу с ночевкой… Я поеду, наверное.

— Давай-давай, – саркастически произнесла бабушка, – езжай, правильно, зачем учиться, заниматься, лучше шоркаться с какими-то девками.

— Почему ты так реагируешь, ба? Мы с одногруппницей просто хотели пообщаться, посидеть у нее дома. Ничего такого.

Комнату освещала тусклая желтая лампочка, за завешенными шторами скрывалась темнота холодного осеннего вечера. На душе тоже было мрачно и сыро.

— Пообщаться можно на перерыве, после уроков, в конце концов. Ехать с ночевкой куда-то для этого необязательно. Я не первый день на свете живу, знаю, чем на таких ночевках занимаются.

— По себе не судят, – сквозь зубы прорычала я, поднимаясь с дивана.

— Чего ты сказала?! – тут же вскипела бабушка.