Книга Злодейка в финале, страница 32 – Энже Граф

Я горько рассмеялась:

— Ты сама только что сказала, что сценаристы меняли роман втихаря от меня. Как, по-твоему, я могу знать сюжет?

— Мне нужно основное. Почему, к примеру, я до сих не замужем за Джеймсом Рока?

Я пожала плечами:

— Не знаю. В финале моего романа вы уже муж и жена. Я понятия не имею, почему здесь это не так.

Вивиан выругалась. Кажется, она раскрыла себя передо мной исключительно для того, чтобы получить мою помощь — и теперь злилась из-за того, что ее план провалился.

— А какие у них отношения? — спросила она. — Может, произошла какая-то размолвка?

Я молча уставилась ей в лицо, даже не думая это комментировать. Вивиан скрипнула зубами:

— От тебя никакого толку.

Она развернулась, чтобы уйти. И я рискнула:

— Погоди… Ты уверена, что в нашем мире я… умерла?

— На все сто, — бессердечно бросила Вивиан, — меня даже выдернули с моего законного выходного на твои похороны.

Я обессиленно закрыла глаза, а когда открыла их, Вивиан уже не было. Стража бросала на меня выразительные взгляды, и, кое-как взяв себя в руки, я по памяти пошла наверх.

Весь день я пробыла в полнейшем смятении. В голове, толкаясь и теснясь, сменяли друг друга две реальности. В одной я умерла, в другой… должна была умереть вот-вот. К горлу подкатывала обида. Как я могла умереть, вот так, в самом расцвете сил, на рассвете своей славы? И значит, мои трепыхания в этом мире, чтобы что-то изменить и вернуться домой, бессмысленны? Значит, мне остается только сложить руки и ждать второй смерти? Это конец?

Нет.

Нет. Хватит. Таня права. Я больше не могу плыть по течению. Я не знаю, как, но я изменю свой конец. Я не умру в этом мире. Я буду жить здесь долго и счастливо: влюблюсь, выйду замуж, нарожаю детишек и умру счастливой старушкой.

А чтобы у меня была такая возможность, я должна придерживаться своего первоначального плана: вымолить прощения, заслужить свободу и…

… начать новую жизнь.

— Нашла!

— Правда? — я с надеждой вскинула голову, отрываясь от полировки серебра и глядя на Тессу. Рыжеволосая девушка довольно улыбалась:

— Это было странно, кстати.

— Что именно? — не поняла я.

— Узнать ее имя. Когда я подошла к девочкам с расспросами насчет тебя, они все завалили меня историями насчет твоего… э-э-э… отвратительного поведения к окружающим. Историю с клубничным пирожным, например, знала каждая из них и рассказывала взахлеб, а вот когда дошло до имени пострадавшей служанки, они все растерялись.

— Не вижу тут ничего удивительного, — отозвалась я, — это же слухи, у слухов обычно нет имен.

— Да, наверное, — Тесса нахмурилась, подбирая правильные слова, — но это было странно. Обычно говорят «кузина моей кузины по папиной стороне», а тут просто… Не знаю, как сказать.

— Все в порядке, — заверила я Тессу.

Дворцовые служанки запросто могли не знать имени несчастной — ведь и я, создатель романа, узнала об этом моменте из «своего» прошлого всего пару дней назад. Что уж говорить про них?

— И как же ее зовут? — спросила я.

— Ванесса. Ванесса Стилинг.

— Ванесса Стилинг, — повторила я задумчиво, прислушиваясь к себе.

Внутри меня ничего не отозвалось: ни малейшего звоночка узнавания. Не сказать, что я помню по именам абсолютно всех своих, даже проходных героев, но тут вообще ничего. Ладно, какой смысл вспоминать имя, если я знаю, что всю эту арку сюда вписала не я, а сценаристы? Интересно, сколько еще подобных сюрпризов готовит мне судьба?