Книга Суп для дракона, страница 11 – Аурелия Шедоу

— В этом и пойдёшь, — он уже стоял у двери, накинув плащ. — Только сапоги зашнуруй потуже. В лесу корни.

Я присела на лавку, затянула шнурки. Сапоги были великоваты, но я надела две пары шерстяных носков — нашла их вчера в кладовой. Дарион молча ждал, прислонившись к косяку.

— Готова.

Он толкнул дверь, и мы вышли.

Снаружи воздух оказался холоднее, чем я думала. Свет — серый, сквозь тучи, но не дождливый. Лес подступал к башне плотной чащей в полусотне шагов.

— Держись рядом, — сказал Дарион. — И ни шага в сторону без меня.

— Что там? — я кивнула в сторону деревьев.

— Хищные корни. Чувствуют движение. Замрёшь на месте — не тронут. Побежишь — схватят.

— Весело, — пробормотала я, невольно оглядываясь.

Мы пошли по едва заметной тропе, которая вилась от башни вниз, к лесу. Дарион шагал быстро, но я успевала — он специально сбавлял шаг, хотя делал вид, что нет.

— Светлячки-обманщики, — сказал он, когда мы вошли под кроны. — Увидишь огонёк и услышишь голос — не иди. Заманивают в болото.

— А если просто посмотреть?

— Тогда станут звать по имени. И голосом того, кого ты любишь.

Я передёрнула плечами. Спросить, было ли у него такое, не решилась.

Лес расступился, и открылся ручей: узкий, быстрый. Прозрачная вода бежала по камням, над ней нависали серебристые ивы.

— Вода отсюда, — Дарион указал на ручей. — Можно пить. Чище, чем в кадке.

Я присела на корточки, зачерпнула ладонью. Холодная, чуть сладковатая — приятная.

— Хорошо, — сказала я. — А где растут съедобные травы?

Он кивнул дальше, на поляну за ручьём:

— Там. Щавель, дикий лук, крапива — но крапиву лучше не трогать, жжётся. И вот это, — он вырвал пучок зелени с мелкими лиловыми цветами. — Добавляй в суп. Горьковато, но полезно.

Я взяла растение, понюхала. Пахло укропом и чем-то незнакомым.

— Как называется?

— Местное. Не переводится.

Я улыбнулась и принялась собирать, складывая листья в подол — корзину мы не догадались взять. Дарион стоял в стороне, молча наблюдал. Затылком я ощущала его внимание, но не оборачивалась.

— Расскажи о своём мире, — сказал он неожиданно.

— Что именно?

— Ну… — он помолчал. — Что ты делала там? Кроме готовки.

Я выпрямилась, отряхнула руки.

— Жила. Училась. Работала. — Я помолчала, подбирая слова. — У меня была маленькая кухня в съёмной квартире. Плита газовая, холодильник, микроволновка. Ты не знаешь, что это.

— Нет, — согласился он.

— Я вставала рано, потому что любила смотреть, как рассвет заливает окна. Потом завтрак — обычно каша или яичница. Потом на работу. Я работала в забегаловке на вынос — там почти не надо готовить, только разогревать.

— Скучная работа, — заметил он.

— Да, — кивнула я. — Но я боялась готовить сложное. Из-за мамы.

— Расскажи.

Я не хотела. Но слова вырвались наружу.

— Она умерла три года назад. Я приготовила ужин — грибной суп с орехами. А у мамы была аллергия на орехи. Я забыла об этом.

Дарион молчал.

— Я до сих пор не могу смотреть на грецкие орехи, — сказала я тихо. — И на шампиньоны. А ведь когда-то любила.

— Ты не специально, — сказал он.

— Это не оправдание.

Он не спорил.

— В моём мире, — сказала я, чтобы сменить тему, — картошка не фиолетовая. Жёлтая или белая. И клубни гладкие, без этих синих прожилок.

— И как она на вкус?

— Почти так же. Но суп получается не такой красивый.