Книга После развода. Лучше одной, страница 67 – Яна Мосар

Марат перемешивает еду.

— Да и теперь уже поздно об этом мечтать.

— В тридцать шесть? - ведет бровью.

— В тридцать шесть, - подтверждаю я. - Ты сказал, не помнишь, что я старушка?

— Слушай, ну это по меркам Кавказа. По здешним меркам, тут и в сорок ещё рожают.

— Но когда ты разведенка с ипотекой, бывшим мужем-игроком, служебным романом неизвестного формата и сомнительным набором решений по жизни, в облаках не полетаешь.

— То есть вероятность того, что ты могла сейчас забеременеть ничтожно мала?

— Я думаю, ее вообще нет. Иначе за полгода я бы уже залетела как-то. Сейчас я с квартирой разберусь. Подушку безопасности на три года подготовлю и, возможно, сделаю ЭКО. Рожу, как говориться, для себя.

Марат достает тарелки и раскладывает очередной свой шедевр, я даже не понимаю, что это. Какие-то мешочки из бекона, из которых вытекает сок и все посыпано мелко-нарезанной зеленью.

— Подача, как в ресторане.

— Пробуй.

— Как это называется?

— Это.… экспромт из того, что было. Тут меня устраивает вариант разменяться и разойтись.

Поднимает на меня взгляд. Не этот из разряда его любимых с иронией. Обычный, мужской, сочувствующий.

— Не надо только меня жалеть.

— Я тебя не жалею.

— Скорее злюсь. Что ты такая умная и грамотная, так ошиблась в жизни и потеряла время. Вы же женщины созданы для семьи и детей. Вам это надо. И тебе надо. Но ты встретила не того.

— Да.

Просыпаюсь в воскресенье от того, что кто-то шумит в коридоре и раз Марат сопит мне в шею, прижимая к себе, значит, вернулся Алексей.

И все бы ничего. Только теперь правила немного изменились.

И если раньше я волновалась, что Алексей вскроет, что у нас с Маратом все фиктивно.

То теперь, что все совсем нефиктивно, но временно.

До сих пор, кстати, так и не поняла, как ему удалось на это согласиться.

Но к нам Алексей не заходит. Заваливается к себе. Я тоже засыпаю.

Просыпаюсь от того, что кто-то тискает мою грудь и прижимается к моей попе с определенным вполне понятным намеком.

— Стой. Алексей вернулся.

— И что? Мы же вместе.

— В шутку да, но по-настоящему я не буду.

— Как дети. Понарошку буду, по-настоящему нет.

Меня трясет до такой степени, что я в обед говорю директору на основной работе, что мне надо в налоговую и я уже не вернусь. А сама еду к Марату в ресторан.

Внутри такое звенящее предвкушение.

Сейчас приду. И как открою дверь. И увижу… отчеты по движению денег за выходные. И многое станет понятно.

Может, и Марата увижу.

И надеюсь, без его этих дамочек.

Тут в ресторане меня уже знают, прохожу сразу в кабинет, где сижу. Не раздеваясь, загружаю Клиент Банк и делаю выгрузку платежек.

Достаю чеки свои, которые потратила на выходных.

По бухгалтерии проходит сумма, которую я должна была заплатить. Вот же… А значит это только одно. Закрываю прогу, блокирую комп и выхожу, иду к Марату.

Стучу три раза и сразу захожу.

Он один сидит за столом, читает какие-то бумаги.

— Я не сказал, что можно войти, - ухмыляется мне.

— Мне можно. Я, кажется, поняла, - захлопываю за собой дверь.

— Что?

— Что у тебя происходит.

— И что у меня происходит? - пошленько мне улыбается и ведет бровью.

Не реагирую. Я слишком возбуждена своей догадкой.

— Смотри, - обхожу его стол и кладу блокнот с записями блюд, которые делала.