Книга Вернуть жену любой ценой, страница 22 – Яна Мосар, Анна Гранина

Уважаемые читатели, в рамках литмоба «Вернуть бывшую жену» хочу порекомендовать вам невероятную книгу Алены Московской "Вернуть жену после предательства"

Книга живет тут: https:// /shrt/PSxE

Ада

Я стою в дверях его кабинета. Воздух здесь, кажется, тяжелее, чем в пекарне после полуденной выпечки.

Мирон сидит с каменным лицом за длинным столом, как король.

Глаза холодные как этот проклятый мрамор под ногами.

— Здравствуй…

— Проходи, – кивает на кресло напротив, не отводя взгляда. Ни улыбки, ни удивления. Будто ждал. Знал что ли? Вряд ли… Откуда. – Передумала?

— Мне нужно с тобой поговорить.

Я аккуратно присаживаюсь. Кожа кресла холодит ладони.

Интересно… Это тоже кресло или он его выкинул? Адка, вот ты дура! Ну чего об этом думать сейчас?

У него своя жизнь, у меня своя.

Как будто воспоминания о той боли, о его предательстве, о крови на этом глянцевом полу могут что-то изменить.

Я не за этим здесь. Не за прошлым. За Пашей.

— Говори, я тебя слушаю.

— Мне нужна помощь. – Смотрю ему прямо в глаза. Его бровь чуть дергается, но лицо остается неподвижным. – Я хочу усыновить одного мальчика. Он сейчас в детдоме. Его родители погибли.

Мирон молчит, только глухо постукивает по столу пальцами.

— Сейчас разве с этим проблема? – переспрашивает, как будто мы говорим о погоде.

— Для меня проблема, – выдыхаю. – У меня справка… – слова царапают горло, но я не отвожу взгляд. – Из психоневрологической клиники. Пять лет назад я лежала там. Сейчас все в порядке, но то, что я там была это след на всю жизнь.

Он чуть склоняет голову.

— Я не знал. Как ты туда попала?

— А как туда попадают? Сначала потеряла ребенка, ты изменил, потом погибли родители…

Даже он тушуется и моргает глазами, хотя и пытается держать лицо.

— Ты хорошо держишься. Это впечатляет.

— Не впечатляйся, Мирон. Это не конкурс. Это моя жизнь. И жизнь мальчишки. Помоги мне усыновить его, пока его не отдали другой семье.

Он постукивает дальше пальцами. Медленно. Выдержанно.

— У тебя же есть сестра? На нее нельзя оформить?

— Нет. Зоя инвалид, без дохода, не замужем. Там вообще без шансов. Я все узнала.

Он молчит. Молчит так, как умеет только он – будто на весах что-то невидимое.

Я замолкаю, в груди жжет. Я прикипела к нему, как к своему. Не к тому Пашке, которого я потеряла на этом проклятом полу, а к этому, живому, который смотрит на мир, как будто уже не верит ему. Я не могу его потерять.

— Ты единственный, кто может мне помочь, – продолжаю дрожащим голосом, несмотря на все попытки держать себя в руках. – Твои связи, твои деньги… Я не знаю как, но сделай так, чтобы я могла забрать его. Пожалуйста, Мирон.

Он приподнимает бровь.

— В обмен на?

— На все. На эту проклятую землю. Хочешь, перенесу пекарню к черту на рога. Буду печь в лесу, в палатке. Только помоги.

Он смотрит на меня, как будто видит насквозь.

— А зачем тебе этот мальчик, Ада? Он не твой. Он чужой.

Что-то внутри меня ломается. Грудь стягивает. Висит на нитке все, и он ее рвет.

— Нет чужих и своих. Есть просто ребенок, которого я люблю. Ты… – я срываюсь, шепчу, рыча, – ты можешь любой присунуть, и она тебе родит. Хоть в пятьдесят. А мне кто родит? М? Кто?! А я хочу быть мамой.

Он молчит. И это бесит сильнее слов.

— А этот мальчик… он меня любит. И я его. Просто помоги мне. Я помогу тебе.