Книга Песнь безродного, страница 52 – Карина Володина

Я успеваю в последний момент – адреналин врывается в голову, пальцы сковывает нахлынувшее возбуждение, я выхватываю клинки совершенно не синхронно – один гораздо позже другого, чуть не прорезаю себе куртку.

— Чёрт! – восклицает где-то далеко-далеко голос Флорина.

— Алин, осторожнее! – рявкает и Тома – и я не понимаю, как именно я должен быть осторожен. Сам? С Листером? Нет, не с Листером, с вампиром, напавшим на меня? Мой учитель не тренировал меня быть бережным с противником при самозащите.

И всё заканчивается, словно и не начавшись.

Кровь бешено стучит в висках. Тело застывает, не делая ни одного лишнего движения. Глаза концентрируются на Листере, подмечая каждую деталь и в то же время видя его полностью.

Его рот всё ещё открыт, клыки всё ещё выглядывают из-под губ, ровные, идеальные, если бы не маленький скол. Один из моих клинков упирается Листеру в нёбо, задевая этот самый скол. Ещё немного – и лезвие войдёт глубоко в плоть. Второй клинок замер у его шеи – и тут я снова просчитался. Горловина его чёрного свитера распорота, тонкая струйка крови стекает по кадыку и ниже. Кожа задета.

Я хочу извиниться, но язык не шевелится. Это не то состояние сознания, в котором ты говоришь. Просишь прощения. С кем-то общаешься. Ты смотришь на вампира, ловя малейшее дрожание мускулов. Малейший намёк на то, что он сделает дальше. Ты не разбрасываешься мыслями в пустых догадках – ты наблюдаешь.

И что же делает вампир?

Вампир восторженно смеётся. Мой клинок всё ещё у него во рту, острие наверняка ранит кожу – но вампиру… Листеру всё равно. Что-то шевелится в моей голове – смутное воспоминание, ненужное, мешающее концентрации, но очень настойчивое.

Кажется, Листер точно так же хохотал вчера ночью – когда я в пьяном желании покрасоваться размахивал чужими клинками. Тогда я думал, что это насмешка.

Однако Листер как будто вовсе не издевается надо мной.

— Вынь клинок у него изо рта, Алин! – командует Тома. – Алин! Алин! Выйди из фокуса! Амазонка!

Амазонка.

Холодный душ из стоп-слова. Моё напряжённое тело покачивает, мышцы вмиг обмякают, рукояти почти выскальзывают из пальцев – но я собираюсь и поспешно отвожу клинки от лица Листера.

Листер продолжает смеяться. Царапина на его шее до сих пор не зажила, кровь продолжает пачкать свитер. Листер мог бы разобраться с порезом одним усилием мысли, я знаю это – но, видимо, он слишком занят весельем.

— Стоп-слово? – спрашивает он сквозь смех. – Шикарно! Очень хорошо, Фунар! Ну вот, Константин, а ты боялся, что он не справится с одной пятой! Посмотри, как он разобрался с одной третьей! А какой верный выбор клинков! Кто был твоим учителем?

— Кайян Ваман, – цежу я имя, которое Листеру вряд ли известно. Так и есть: в его глазах нет ни капли узнавания. – Он из Перу, самоучка. Что вы, чёрт возьми…

— Самоучка из Перу? – задумчиво повторяет Листер. Смех снимает с него как рукой. – Однако. Интересный выбор для Фунаров. Всегда думал, что вас больше привлекает холодная северная классика. И что, неужели ты предпочитаешь ближний бой с короткими…

— Я предпочитаю, чтобы мой инструктор позволял мне демонстрировать навыки на специально выделенном консультанте, а не кидался под мои клинки, – резко прерываю его я. – Какого чёрта вы творите? Вы даже не предупредили меня. Я не отвечаю за себя, когда…