Книга Мастерская Междумирья, страница 7 – Алёна Орион

Я не удержалась от смеха, перехватывая «добычу»:

— Охотник из тебя так себе, пушистый. Чуть что — сразу за гостей прятаться.

Кость в моей руке ощутимо нагрелась, пульсируя, словно внутри бился ритм невидимой бас-гитары. Я хитро прищурилась, глядя на тебя, и покрутила в пальцах цветастый зонтик. Его бумажные лепестки тихо зашелестели.

— Ну что, хочется немного лета? Тоскуешь по горячему песку, шуму прибоя и жарким вечерам, когда живая музыка разносится далеко над водой?

Я чуть приподняла искрящийся амулет.

— Тогда самое время сменить декорации. Отправляемся на далекий архипелаг, в один очень колоритный бар на сваях. Только предупреждаю сразу: местная музыка заставит тебя либо оглохнуть… либо влюбиться. А заодно познакомит с невероятно самоуверенным эстрадным певцом, который умудрился потерять всё. Даже право на эпиляцию)))

Меня зовут Грей, и еще месяц назад я был богом. Ладно, технически — эстрадным божеством местного значения. Мои афиши украшали каждый столб столицы, билеты на концерты испарялись быстрее, чем заначка алкоголика, а поклонницы дарили мне не только букеты, но и ключи от квартир (иногда вместе с фамильными бриллиантами в конвертах).

Я пел. Пело мое сердце, пела печень, а главное — пел мой бархатный тенор, от которого у дам в первом ряду случались массовые обмороки. Критики захлебывались восторгом: «Грей — это голос, способный заставить горгулью расплакаться, а ледники — закипеть».

Вот только, была одна крошечная деталь, которую я скрывал тщательнее, чем налоги. Я — оборотень. Да-да, те самые «творческие отпуска» в полнолуние, когда я якобы уезжал в горы «искать вдохновение», на самом деле заканчивались забегами по лесу и попытками не сожрать егеря. Но продюсеры верили, а фанатки считали это «загадочной натурой гения».

Однако у любой сказки есть срок годности. Мой истек в тот вечер, когда в гримерку вплыло мое прошлое. Гневное, эффектное и с очень нехорошим предчувствием в воздухе.

Ее звали Моргана. Красивая, опасная и мстительная, как налоговая инспекция. Одним словом - ведьма. В прямом смысле. Мы расстались... ну, скажем так, нехорошо. Я забыл про третью годовщину нашего первого поцелуя, потому что у меня был сольник в Опере. Моргана такие вещи не прощает. Она возникла в моей гримерке сразу после финала, когда я еще не успел смыть тонну пудры и самодовольства.

— Грей, — прошипела она, и в воздухе отчетливо запахло озоном и подгоревшими нервами. — Ты променял меня на визг этих облезлых фанаток? Будь ты проклят.

— Дорогая, это искусство! — я попытался изобразить свою фирменную улыбку №4 «Неотразимый грешник», пятясь к огнетушителю. — Ты же знаешь, я люблю только тебя... ну и немножечко аншлаги!

— Ах, сцену любишь? — ее глаза вспыхнули фиолетовым, как неисправная неоновая вывеска. — Так получай ее! Навечно!

Взмах руки, хлопок, вонючий черный дым — и мир внезапно стал ниже. А еще он чертовски отчетливо запах собачьим шампунем.

Когда туман рассеялся, я взглянул в зеркало и едва не родил ежа от ужаса. На меня смотрела гора рыжеватой шерсти. Руки превратились в мощные лапы с когтями, из дорогих итальянских брюк (стоимостью в чью-то почку!) по-хозяйски торчал пушистый хвост. А на шее, запутавшись в остатках шелкового галстука, висел массивный костяной амулет на кожаном шнурке. Лицо... ну, скажем так, морда была такой, что даже родная мать предпочла бы признать сыном кактус.