Книга Счёт 2:2 (не)выносимый наёмник, страница 7 – Мэри Лисичкина

Внутри меня всё пело от предвкушения. Ну, держись, наглец. Ты думал, что поцеловал дурочку, забрал игрушку и красиво ушёл на закат под вой сирен? Плохой расчёт. Очень плохой.

Пока неслись по магистрали, я шерстила сеть и пыталась найти его наглую рожу. Надо же понимать, кто он такой и чье имя на могилке выбивать? Пока пусто. Это же, словно конкретный метеорит найти в Галактике. Но ничего, я твою морду засниму и прогоню по скрытым серверам.

Через десять минут, которые показались мне вечностью, флаер с визгом затормозил у главного терминала космопорта. Я швырнула водителю чип с кредитами, буквально оторвала от сердца последние пятнадцать единиц и выскочила наружу. Из-за этого голубоглазого гада я несла незапланированные траты, чтоб он ими подавился!

Вокруг бурлил настоящий улей. Главный терминал Рантура был огромен, как три стадиона, и забит до отказа. Вокруг суетились, кричали, ругались и спешили сотни гуманоидов самых разных рас, мастей и степеней волосатости. Пахло гарью, дешевой синтетической едой, аммиаком и тем самым специфическим, ни с чем не сравнимым запахом далеких звезд, который всегда будоражил мне кровь.

А самое хреновое, что я краем глаза заметила появление в космопорту группы амбалов, возглавляемых уже знакомым аркоитанцем. Ещё и хвоста из охраны барона не хватало!

Но сейчас мне не до гостей. Хотя вполне логично, что они отправились вслед за мною. Меня интересовали исключительно огромные голографические мониторы диспетчерской службы, парившие под сводчатым потолком терминала.

Спрятавшись за массивной металлической колонной, я снова вытащила датапад. Подключиться к закрытому узлу связи порта через стандартный гражданский терминал – задача для новичка, но мне пришлось попотеть, чтобы обойти новые протоколы безопасности Рантура. Пальцы летали по экрану, строчки кода сменяли друг друга.

Есть! Защита дрогнула, и я вывела на свой экран полный, нецензурированный список кораблей, готовящихся к экстренному старту в ближайшие полчаса.

Мои глаза хищно прищурились, когда на голограмме тревожно мигнула строчка, выделенная желтым цветом приоритета:

«Космолет "Коршун", класс "Перехватчик". Владелец: частное лицо (данные засекречены). Запрос на немедленный вылет».

Корабль стоял на девятой технической платформе. Ни цели, ни данных. Идеальное прикрытие.

«Внимание, шлюз номер девять закрывается через три минуты. Повторяю, шлюз номер девять закрывается через три минуты. Борт "Коршун", приготовьтесь к отстыковке», – пропел над головой приятный, механический, абсолютно равнодушный голос автоматического диспетчера.

Три минуты. Всего три минуты. У меня не было времени бежать через официальные зоны досмотра, проходить сканирование сетчатки и прочую бюрократическую хрень. Быстро зарезервировала вылет для своей «Ласточки», чтобы помахать варишке ручкой, как только карта будет у меня.

Моё чутье – то самое, которое так позорно проспало появление этого гада в кабинете – сейчас не просто проснулось. Оно буквально взвыло раненой сиреной, подсказывая, что это мой единственный, последний шанс спасти репутацию. И кошелек.

Я заблокировала датапад, сунула его в карман и глубоко вздохнула. Краем глаза отметила, как один из членов охраны барона прошёл в нескольких метрах от меня. М-да…эти парни могут добавить проблем. Набрала на коммуникаторе команду своему бортовому компьютеру, чтобы он заранее заводил двигатели. Здесь нельзя задерживаться ни единой лишней секунды.