Книга Бывшие. Ненависть между нами, страница 108 – Марина Мартова

И запах.

Я втягиваю в себя ненавистный… такой любимый лайм, от которого сжимается всё внутри, и закрываю глаза.

— Всё будет хорошо, — шепчет он, губами касаясь моего виска. — Слышишь, Даша? Всё. Будет. Хорошо.

Замираю.

От его близости, от его слов, от его уверенности в моей груди медленно разливается тепло, и страх, который не давал мне спать всю ночь, который грыз меня изнутри все эти дни… он не исчезает, но делает шаг назад. Отходит, больше не впивается мне под рёбра и не сдавливает лёгкие.

Рядом с Никитой… с человеком, который восемь лет был для меня синонимом боли, он вдруг становится меньше.

Никита осторожно отстраняется, но не отпускает меня. Смотрит мне в лицо слишком внимательно… и он так близко.

Тихо сглатываю, а Никита поднимает руку. Большим пальцем мягко, медленно проводит по моей щеке… и я только сейчас понимаю, что плачу.

— Я буду ждать тебя здесь, — говорит он твёрдо. Наклоняется, и его лоб упирается в мой… а я не отодвигаюсь. — Не сдвинусь с этого места.

— Тебя выгонят, — улыбаюсь… сквозь слёзы, но улыбаюсь.

— Пусть попытаются.

Я чувствую, что он улыбается тоже по тому, как меняется его голос. Но когда поднимаю голову и смотрю в его глаза — они красные.

И в этот момент я отчётливо понимаю, что он тоже боится.

За меня.

Хочу провести по его щеке кончиками пальцев. Поднимаю руку, тянусь, почти касаюсь… но в этот момент дверь открывается, и входят две медсестры в синей форме. Моя рука, застывшая в воздухе, быстро опускается.

Женщины говорят что-то ободряющее… я разбираю их речь через слово, но улыбаюсь в ответ и киваю, потому что иначе расплачусь по-настоящему.

Пора.

Когда я сажусь в кресло-каталку, внутри всё трясётся и вибрирует от напряжения… но немного отпускает, когда Никита встаёт рядом и берёт меня за руку.

Он вместе с нами покидает палату и идёт по коридору. Наши пальцы крепко переплетены, и я жадно впитываю его тепло, его уверенность, его силу.

Мимо проплывают белые стены, в нос бьёт запах антисептика, слышен далёкий писк медицинских приборов и чьи-то шаги за поворотом. Флуоресцентный свет горит над головой.

Я смотрю вперёд, как молитву повторяю про себя тихие, но уверенные слова деда Галдана: «Мальчика родишь. А после него — почти сразу дочку» и дышу… часто, шумно, рвано.

Мы останавливаемся у тяжёлых металлических дверей операционного блока. Медсёстры что-то говорят Никите — из-за гула в ушах я ничего не слышу — он кивает… и его рука медленно, нехотя, палец за пальцем выпускает мою.

Двери раздвигаются, и медсестра толкает каталку вперёд.

Мы с Никитой до последнего не сводим взглядов друг с друга.

— Я буду ждать тебя здесь, — говорит он громко. Лицо бледнее мела, пальцы сжаты в кулаки. И добавляет уже тише сквозь сужающуюся щель: — Я люблю тебя, Даша.

Я. Всё. Слышу.

Двери мягко закрываются. Каталка едет вперёд по белому коридору, а по моим щекам текут горячие слёзы.

Я улыбаюсь. Сердце сходит с ума... и мне сейчас уже почти не страшно.

* Никита *

Уже почти три часа я сижу на полу у железных дверей операционного блока. Пиджак давно снят и валяется рядом. Затылком упираюсь в холодную стену и стараюсь не замечать, как мокрая рубашка липнет к телу.

В коридоре тихо. Слышно только редкие шаги медсестёр, чьё-то перешёптывание и едва заметный гул вентиляции. Воздух пахнет лекарствами, антисептиком и… моим страхом. Он смешался с запахом больничной чистоты и за эти часы уже стал частью этого стерильного пространства.