Онлайн книга «Пепел доверия 1»
|
Подобрав под себя руки, он приподнялся, начал подтягивать под себя странно вывернутую ногу, не сводя при этом с меня все того же пристального жуткого взгляда. — Мужик… — повторил я. — Эй… — ЛЕЖАТЬ! От яростного крика я сам едва не шлепнулся на асфальт, а там, в стороне, шарахнулись уже заметившие происходящее люди, торопливо забирающиеся в машины. К лежащему пузану подскочил широкоплечий парень в черной майке и длинных шортах. В его мускулистых руках была зажата светлая металлическая бита. — Лежать, сука! — повторив угрожающий выкрик, он резко ткнул концом биты в спину продолжающего попытки встать пузана. — Лежать, я сказал, а то башку разнесу! Дернувшись в сторону, толстяк почти дотянулся рукой до лодыжки парня, но тот успел нанести удар битой, отшибая ладонь в сторону. Господи… удар был очень сильный… парень явно на взводе, и я догадываюсь почему: сжавшаяся в комок в моей машине красотка утирала слезы и облегченно улыбалась этому широкоплечему герою. Дозвонилась все же до своего парня, и он мгновенно примчался. А вон красный старый укороченный джип на высоких колесах и с открытым настежь багажником — видимо, там он биту и прихватил по пути. Спятивший и не вскрикнувший даже после страшного удара по руке толстяк сделал еще один рывок уже другой рукой и получил точно такой же ответ. Меня передернуло — я впервые в жизни увидел, как кому-то ломают руку. Битой. Я вроде как даже хруст услышал, хотя это, скорей всего, мое воображение. Замахнувшийся парень рявкнул: — Алина! Выбирайся с другой стороны и давай к нашей машине! Закивавшая девушка начала пробираться сквозь залежи моих покупок к другой двери, а я облегченно оперся рукой о крыло внедорожника. Ноги тряслись. Дыхание было частым, сбивчивым, меня всего колотило, спину, шею и затылок кололо противными иголками. Еще ничего не кончилось, на асфальте продолжал ворочаться огромный пузырь с вывернутой ногой и сломанной рукой, но к нам уже подбегали трое рослых мужиков, настроенных явно очень решительно, и стало ясно — сегодня тут никто не умрет. И я тоже не умру… * * * Этим вечером я плеснул виски себе в стакан вдвое больше привычного, попутно поняв, что теперь выпиваю куда чаще обычного. Не напиваюсь, а именно что выпиваю — в разумных пределах, но это стало почти ежедневным вечерним ритуалом. И ведь со мной это уже случалось. Сначала в коронавирус, после того как везде начали мелькать сообщения, что он в первую очередь убивает стариков, и мои переживания за маму вылились в стресс, с которым надо как-то было справляться. Я начал выпивать после ужина по чуть-чуть. После того как коронавирус никуда не исчез и стал просто частью жизни вроде обычного гриппа, я почти перестал касаться бутылки с вискарем. Но не прошло и года — или все же чуть больше? — и после очередного витка исторических событий я снова начал справляться со стрессом алкоголем. Кто-то шел в спортивный зал, начинал бегать или погружался в сериалы, книги и игры, а мне хватало ста пятидесяти граммов спиртного — или трех моих обычных больших дурацких коктейле, на семьдесят процентов состоящих из диетической колы и только на тридцать из яблочного виски. Но сегодня в стакан ушло сразу сто грамм вискаря, а выпил я коктейль в несколько больших глотков и тут же соорудил себе следующую порцию. |