Онлайн книга «Пепел доверия 2»
|
Сделав пару глотков, покрутил головой по сторонам и тихо рассмеялся. Обалдеть… Кресло разместилось поверх старого советского ковра, рядом со мной – поставленный на попа деревянный армейский ящик с облупившейся краской, на котором пристроились телефон, пистолет, ручка с блокнотом и стакан с коктейлем. Мои ноги закинуты на подлокотник, перед глазами экраны ноутбука и планшета, всю стену занимают полки с продуктами, под которыми выстроены в ряд ящики и книги. На наспех вбитых в те же полки гвоздях висят полотенце и несколько сегодня забранных из ПВЗ ламп с солнечными элементами, остаток дня подзаряжавшимися и сейчас занесенными внутрь. У двери – пока неопробованный электрогенератор; под домом – да, не самое умное место – я временно спрятал канистры с бензином, моторное масло, аккумуляторы и мотки проводов. За генератором стоит почищенная от помета и мусора коробка с цыплятами – оставлять ее на ночь на улице я побоялся. Завтра буду думать, что с этими птичками делать и как их обустраивать. Ну что? К локдауну готов, парень? Да… похоже, к локдауну я хоть немного, но готов. А сейчас допью коктейль, соберусь с духом и начну читать мировые и местечковые новости, что наверняка опять погрузят меня в чернушную бездну кошмаров… ** Гришка Медведев позвонил ближе к полуночи, когда я уже находился в зыбкой зоне между сном и явью, сидя в кресле над ящиком, болезненно щуря глаза от света единственной лампочки и задумчиво глядя на два лежащих передо мной пистолета. В моем ТТ еще остались патроны, а вот тот подхваченный с подножки громадного Форда был пуст – я сумел извлечь магазин и убедиться в этом. Что за пистолет, я не знал, но уже отправил фото Бажену. Как раз собирался спать, благо закончил с ответами в чате и сделал два поста с фото последних покупок в канал «Пепел доверия», но телефон завибрировал под рукой, и я принял звонок, несмотря на усталость: — Привет, Гриш. Как ты там? Гришка Медведев не был моим одноклассником, но мы еще с яслей знаемся, и наши дома почти рядом, хотя прямо вот так чтобы закадычными друзьями никогда не были. И в школах разных учились – я в ближайшей обычной СОШ, а его возили в школу с физическо-математическим уклоном и мощной шахматной секций. Он часто побеждал на детских и юношеских турнирах, потом Медведевы переехали ближе к центру города, и наше общение почти прервалось – изредка переписывались в ВК. — Привет, Тихон. Как я? Да как… книги читаю… запоем. — О… – не совсем поняв, я помедлил и, постаравшись добавить больше фальшивой бодрости и оптимизма едва ворочающемуся от усталости языку, рассмеялся: – Книги читать – дело хорошее. Что читаешь? — «Песнь Сван», Маккаммона. Дочитываю уже. — Читал вроде. Ядерная постапокалиптика со щепоткой леденящей мистики? — Она самая. — Ясно, – вздохнул я и… Беседа прервалась, а в динамике послышался знакомый шелест. С таким звуком обычно переворачивают страницу… Погоди-ка… — Гриш, ты прямо вот щас Маккаммона читаешь, что ли? Прямо в данный момент? — Ага. Бумажная книга. Старое издание с названием «Наслаждение смертью». — Там еще рука мертвеца на обложке? У меня такая же буквально в паре шагов лежит, – хмыкнул я, взглядом нащупав лежащую в стопке дилогию. – Хорошая вещь. — Это да. Я уже раз шесть ее читал. |