Книга Мастер драгоценных артефактов 2, страница 12 – Александр Майерс, Олег Сапфир

В коридоре увидел Макара с вытаращенными глазами.

— Всё в порядке, — сказал я. — Она просто спит.

— Опять⁈ — ахнул старик.

— Опять.

Я пошёл к себе. На ходу заглянул в сумку, проверяя камни. Они теперь были полны яркой, мощной энергии. Отлично.

Дайте мне десяток таких ведьм — и я превращу эти земли в полноценное графство, а не только номинальное. Построю стены, выкую армию, запущу производство артефактов такого уровня, что соседние дворяне будут в очереди стоять.

Интересно, а стоит ли мне вообще представляться перед всеми как графу? Это примерно то же самое, что если бы я сейчас заявил: я архимагистр тёмных искусств и архимаг света в одном лице. Что первое, что второе — неправда.

Но кому какая разница? Просто слова. Титул без силы — пустой звук. А сила без титула прекрасно обходится.

Судя по характеру выброса, Катарина проспит ещё примерно сутки. А значит, я вполне спокойно могу отправиться в шахту. Камни-то нужны — а вдруг её всплеск повторится, а мне нечего подставить?

Я взял на конюшне своего Громилу и выехал за ворота.

По дороге к шахте думал: это вообще нормально, когда граф исполняет роль шахтёра? В прошлой жизни у меня для этого была целая армия работяг, оснащённых лучшим оборудованием. А я сидел в мастерской и занимался тем, что люблю больше всего на свете — огранкой.

Я, конечно, и камушки добывать люблю. Но огранять мне их нравится гораздо больше…

Целебные кристаллы мерцали вокруг койки, отбрасывая на стены блёклые тени. Три артефакта работали одновременно — дорогие, редкие штуки, за которые Богдан Вольский отдал целое состояние. И всё равно его брат выглядел так, будто уже одной ногой в могиле.

А если точнее — он выглядел так, будто его бросили в костер, потом избили, а потом снова бросили. Чтобы поджарился до хрустящей корочки.

Целители сказали — шансы есть. Но какие именно, уточнять не стали. Они молча копошились вокруг койки, обрабатывая кожу пострадавшего и осторожно вливая ему в рот лечебные снадобья.

— Отец?

Богдан обернулся. В дверях стоял Кирилл — старший сын, наследник. Ему было двадцать два — голова горячая, а мозгов в ней маловато. Впрочем, других сыновей у Вольского не было.

— Чего тебе? — буркнул он.

— Как дядя?

— Жив пока что. Но будет ли жить дальше — большой вопрос.

— Я не понимаю, — Кирилл подошёл ближе, глянул на дядю и поморщился. — Зачем нам вообще была нужна эта ведьма? Зачем погоня? Убить её надо было сразу — и всё. Она же дядю чуть не угробила.

Богдан тяжело вздохнул.

— Ты не понимаешь.

— Так объясни.

Вольский помолчал. Потом сказал:

— Есть у меня подозрения, что она владеет древней кровью.

Кирилл нахмурился.

— И что?

— А то, что с древней кровью она может провернуть один очень важный ритуал. Но только в том случае, если отдаст свою жизнь добровольно.

— Добровольно? — сын хмыкнул. — Ну ты и загнул, отец. Кто же на такое согласится?

— Тот, кому есть что терять, — Богдан снова посмотрел на брата. — Мы планировали держать её здесь. Год, два, сколько понадобится. Пока она в кого-нибудь не влюбится. Потом беременность. Дети. А уже потом — шантаж. Скажем, мы бы предложили ей выбор: или убьём твоего ребёнка, или ты отдашь свою жизнь. Любая мать готова пожертвовать собой.

Кирилл открыл рот. Закрыл. Снова открыл.