Книга Код «Бинома», страница 29 – Дмитрий Штиль

Узкое лицо, высокий лоб, тонкие, аристократичные черты. Кожа бледная, с синевой под глазами — результат кабинетной работы и московского авитаминоза.

Я начал расстегивать рубашку. Пуговицы поддавались с трудом — пальцы слегка дрожали после дня, проведенного в напряжении.

Снял рубашку. Бросил ее в корзину.

Зеркало безжалостно отразило правду.

Узкие, покатые плечи. Грудная клетка впалая, ребра просвечивают под тонкой кожей. Руки… Я поднял правую руку, сжал кулак. Запястье тонкое, хрупкое, как веточка. Костяшки не набиты. Кожа нежная, не знавшая ни мороза, ни рукояти ножа, ни грубой ткани маскхалата.

Это было тело пианиста. Клерка. Ученого. Но не воина.

Внутри меня, в моем сознании, жил Череп — подполковник ФСБ, способный пройти пятьдесят километров по горам с полной выкладкой, способный держать удар приклада в солнечное сплетение.

Но этот Череп был заперт в оболочке доходяги.

Я сделал шаг к зеркалу, глядя себе в глаза. Глаза были мои. В них был лед, опыт и жестокость. Но все, что ниже шеи — это была катастрофа.

— Ты управляешь «Запорожцем», хотя привык водить танк, — прошептал я своему отражению.

Я представил, как пытаюсь провести свой коронный прием — блок с переходом на залом локтя и удар в кадык. Мозг отдаст команду. Мышцы дернутся. Но связки не выдержат. Скорости не хватит. Силы не хватит.

Меня просто сомнут массой. Любой портовый грузчик сломает этого Виктора Ланцева пополам, как сухую палку. Я сжал края раковины так, что фаянс скрипнул. Я, привыкший быть хищником, сейчас чувствовал себя травоядным, которому по ошибке пересадили мозг волка.

— Витя? — голос Лены из-за двери вырвал меня из транса. — Всё в порядке?

Я выдохнул. Умылся ледяной водой, смывая наваждение.

— Да, Лен. Иду.

За ужином я молчал, механически пережевывая котлету. Лена тоже не лезла с разговорами, только подкладывала мне добавки. Она знала, когда нужно помолчать.

Когда чай был разлит по чашкам, она положила свою ладонь поверх моей.

— Я тут узнавала, — сказала она как бы между прочим. — У нас в «девятке» ребята хвалили одну секцию.

— Какую?

— Общество «Динамо», на Ленинградке. Там тренер старой школы, из харлампиевских. Ведет группу… ну, скажем так, прикладного рукопашного боя. ОФП с элементами самбо.

Она улыбнулась уголками губ.

— Ребята говорят, он душу вынимает. Но голову ставит на место.

— Рукопашный бой? — я усмехнулся, глядя на свою тонкую кисть. — Лен, посмотри на меня. Меня там убьют на разминке.

— Не убьют, — твердо сказала она. — Тебе не нужно становиться чемпионом. Тебе нужно почувствовать тело. Связать голову с руками. А то у тебя рассинхрон, Витя. Страшный рассинхрон.

Она была права. Черт возьми, как всегда права. Женская интуиция иногда посильнее «Квадрата Пифагора».

— Хорошо, — кивнул я. — Завтра схожу. Если выживу — с меня цветы.

Спортзал общества «Динамо» встретил меня запахом, который невозможно спутать ни с чем. Это был коктейль из застарелого пота, въевшегося в дерево и штукатурку, запаха потертой кожи матов, сырости из раздевалок и острой, бьющей в нос ноты одеколона «Шипр».

Запах мужской работы.

Зал был огромным, с высокими пыльными окнами, забранными решетками. Под потолком гудели лампы дневного света, половина из которых мигала, создавая стробоскопический эффект.