Книга Вернуть свое, страница 55 – Мария Зайцева

— В смысле? — я отошла от него, отправилась опять к кухонной зоне, чтоб достать аптечку.

— В прямом.

Я достала аптечку, повернулась к Симонову. Смысл его слов не доходил.

— А ваши люди?

— Они… Заняты.

— А ваш помощник? Петрович?

— Он… занят сильнее прочих.

— Ничего не понимаю, — вздохнула я, подошла к Симонову близко, поставила аптечку на журнальный столик рядом, потянулась, включила маленькую лампу рядом с креслом. Прищурилась, осматривая внимательно повреждения. — Так заняты, что не могли повязку наложить? А врачи? Скорая?

— Они тоже заняты. — Симонов наблюдал за мной, не делая вообще никаких движений. Спокойный, равнодушный даже.

— Чем таким они заняты?

— Моими людьми.

Я замолчала, бессмысленно крутя в руках бутылочку с хлоргексидином и только теперь осознавая смысл нашего непонятного диалога. Суть коротких, скупых фраз Симонова.

И снова вздрогнула, оценив все до конца.

— Они… Живы? — последнее слово у меня едва получилось выговорить.

— Если ты о моих людях… То да. Живы.

Я не стала больше ничего спрашивать. Холод от слов Симонова не позволил мне это сделать.

В тот момент я еще не до конца понимала, куда попала, во что ввязываюсь.

Для всего необходимо время.

А у меня его не было.

Только на осознание происходящего и хватило. Все же, обычному человеку, который вообще никогда ни с чем подобным не сталкивался, сложно сразу переключиться на новый режим. Это только в боевиках и всяких детективах все просто и быстро. И там обычные люди лихо спасают планету от очередного зла, не задумываясь над последствиями, над тем, что вообще вокруг происходит. Они решают возникшие проблемы быстро и четко. Без рефлексий.

А в обычной жизни все по-другому.

Хотя, может, это я такая заторможенная…

Я аккуратно обрабатывала ссадину на виске Симонова, достаточно глубокую, длинную такую, словно по коже чем-то острым провели, и не спрашивала, каким образом он получил эту рану.

Потом обеззараживала хлогексидином точечные порезы на шее, тоже стараясь не думать, отчего они могли быть.

Симонов сидел спокойно. И так же спокойно принимал мою помощь.

А я смотрела на него, отмечая машинально бледность кожи, испарину на лбу, сухие потрескавшиеся губы.

Щеки запавшие.

Он когда ел в последний раз?

Здесь, сутки назад? Запеканку?

Он не выглядел умирающим от голода, а вот изможденным и уставшим — да.

А еще таким… Безопасным сейчас.

Странное ощущение было: Симонов, который суть — опасность, сейчас чувствовался уязвимым.

Может, причиной этому были его ранения, может, спокойствие, такое загадочное, усталое.

Или слова его про скорую и пострадавших людей.

Я понимала, что там, откуда он пришел сегодня сюда, было жутко. Тяжело, опасно. И что он страшно вымотан.

Может, потому и позволял мне ухаживать за собой, никак не доминировал.

Не трогал, ничего не говорил лишнего.

И я ощутила то, чего никогда нельзя ощущать по отношению к хищнику.

Сочувствие.

Мне его стало бесконечно жаль, такого одинокого зверя, мощного, сильного, но… Несчастного.

Он был несчастен в этом всем.

У него ничего не было, кроме мальчиков, спящих сейчас в своих кроватях. Единственные ценности для него.

Именно их он защищал все это время. Ради них все делал.

И сейчас сидел, вымотанный, обессиленный.

Одинокий.

Я не сразу осознала, что уже какое-то время смотрю на него, сверху вниз. Стою между его раздвинутых коленей, бессмысленно прижимаю ватный диск, пропитанный хлоргексидином, к скуле. И без отрыва смотрю в черные, обволакивающие, бесконечно усталые глаза.