Книга Наше шаткое равновесие, страница 21 – Мария Высоцкая

— Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

— Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

— Часто заходишь…

— Отпуск на работе.

— Ты работаешь?

— Ага. Учусь на заочке, для галочки.

— А-а-а… где работаешь?

— А это имеет значение?

— Извини, — опускаю взгляд. — Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

— Да особо не за что. Нам в одну сторону…

— Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

— Ты завтра занята?

— Да вроде нет, — тереблю пальцами рукава кофты, — а что?

— У меня к тебе дело будет.

— Какое?

— Завтра скажу, — вытаскивает из джинсов телефон, — номер давай.

— Чей?

— Серьезно? — выгибает бровь. — Яшин, конечно.

— Чей? — туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

— Твой, Жень, — говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

— Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

— Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

— Ага, — киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.

Закутываюсь в длинный халат, перед этим переодевшись в пижаму из майки и шорт. Очередная ночь перед сериалом. В десять смываю с лица косметику, уже переставая дергаться и на что-то надеяться. Хотя, а на что я собственно надеялась? И зачем? Какой-то мутный тип, ну помог он мне разок. Ну поболтали мы пару раз ни о чем, дальше-то что? Ничего! А я себе уже напридумывала, книгу написать можно. «Женькины сказки», ага.

Заварив зеленый чай с мелиссой, забираюсь под плед, разворачивая ноутбук, стоящий на стуле у кровати.

Не успеваю досмотреть заставку, как начинает звонить телефон, валяющийся где-то в кровати. Отставив кружку на пол, шарю руками под пледом в поисках звонилки. Нахожу и вижу имя человека, звонка которого я ждала почти целый день. Стискиваю зубы и скидываю вызов. Перевожу телефон в беззвучный режим и возвращаюсь к своему чаю и просмотру.

Делаю глоток, немного обжигая язык, а после вздрагиваю от громкого стука в дверь. Раздраженно выпрыгиваю из кровати, оставляя чашку на столике. Открываю защелку, распахивая дверь, и замираю. Мурас стоит прямо передо мной. Лицо недовольное. Запахиваю халат, понимая, что под белой майкой я без белья.

— Я звонил, ты не берешь…

— Планы поменялись, — пожимаю плечами и захлопываю дверь перед его носом.

Женя

Конечно, оставшись наедине с собой, я жалею, что так сделала. Я ведь целый день ждала этой… встречи. Но с другой стороны, облезет. Не буду я, как собачонка, за ним бегать.

Слышу, как громко хлопает соседняя дверь, а после музыка за стеной становится просто невыносимой для моих барабанных перепонок. Мысленно убиваю каждого там присутствующего и, натянув наушники, сажусь за сериал.