Книга Спой мне, девочка, страница 48 – Диана Эванс

Ава посмотрела на рояль. Партитура перед ней действительно была той самой — с пометками матери на полях.

— Я… не знаю, смогу ли так.

Анна засмеялась — звонко, как в детских воспоминаниях:

— Ты мое дитя. Конечно, сможешь.

Ее пальцы (такие же полупрозрачные) коснулись клавиш. Первые ноты полились, обволакивая зал, как лунный свет.

Ава глубоко вдохнула — и запела.

* * *

Голос летел ввысь, чище, чем когда-либо в реальности. Она чувствовала как воздух наполняет легкие без малейшего усилия.

Анна аккомпанировала, иногда подпевая тихим вторым голосом.

— Ты слышишь? — она кивнула в сторону зала. Они дышат с тобой.

И правда — десять тысяч человек замерли на одном вдохе.

— Это… нереально, — прошептала Ава между куплетами.

— Потому что ты свободна, — Анна провела рукой по клавишам, и музыка сменилась — теперь это была их с Авой песня, та, что они писали на чердаке. "Счастье всегда звучит нереально. До тех пор, пока не станет твоей правдой".

Вдруг свет стал ярче. Слишком ярче.

Ава зажмурилась.

— Нет! Еще немного!

— Проснись, солнышко…

Голос Анны растворялся, как утренний туман.

— Я люблю тебя. Пой для нас обеих.

Ава вздрогнула, открыв глаза.

Она лежала в своей постели. За окном только занимался рассвет.

Рядом спал Джейк, его рука тяжело лежала на ее талии.

Тихо, чтобы не разбудить, Ава выбралась из постели и подошла к пианино.

На пюпитре лежали их с Джейком черновики.

Она перевернула страницу — и замерла.

На чистом листе кто-то (рука дрожала, но почерк был узнаваем) написал:

"Диез на "до". И чуть медленнее в припеве. Люблю."

Ава прижала ладонь к губам.

Потом села за инструмент — и заиграла именно так, как советовала надпись.

Где-то за спиной послышался шорох. Джейк стоял в дверях, сонный, с растрепанными волосами.

— Это… новое?

— Семейный рецепт, — Ава улыбнулась, играя уже увереннее.

Он подошел, обнял ее сзади, прижав подбородок к макушке.

— Красиво.

— Еще будет красивее.

За окном взошло солнце.

А в воздухе, будто эхо, висел последний аккорд того самого сна.

Ава сидела, скрестив ноги, на подоконнике своей маленькой студии, зажав между пальцами карандаш. Лист бумаги перед ней был испещрён строчками, зачёркиваниями и пометками на полях — битва за идеальную песню была в самом разгаре.

— «…и если ветер унесёт все слова…» — пробормотала она, закусив губу. — Нет, это слишком банально.

— Эй, не загоняйся, — раздался тёплый голос Джейка.

Она подняла глаза и увидела, как он осторожно пробирается между стопками нот и гитарными педалями, держа в руках две кружки с дымящимся чаем.

— Вот, зарядись. — Он протянул ей одну кружку, а сам устроился рядом на табурете. — Как продвигается?

— Как видишь, — Ава вздохнула, откинувшись на спинку кресла. — Кажется, я застряла на этом куплете уже третий час.

Джейк подхватил гитару, лежавшую рядом, и лениво перебрал струны.

— Может, сыграть то, что уже есть? Иногда музыка сама подсказывает слова.

Ава колебалось секунду, но кивнула. Она начала напевать, а Джейк подхватил мелодию, аккорды ложились идеально — будто они всегда были частью одной песни.

— Видишь? — он улыбнулся, когда они закончили. — Это же круто.

— Да, но… — Ава снова нахмурилась, глядя на текст. — Здесь не хватает чего-то важного. Какого-то… чувства. То, что мама могла упустить.