Онлайн книга «Должница Генерала. Служебный роман»
|
Катя не спрашивая ставит передо мной кофе, а я на автомате отпиваю, невольно закрывая глаза от удовольствия. Это тот самый ее кофе. Фирменный. Без которого я уже не могу на работе. Удивительное дело, здесь, сейчас, в моем доме, на моей кухне эта женщина кажется настолько правильной и на своем месте, что в грудт резко ухает. Это удивительное чувство тепла и уюта, спокойствия, умиротворения. Правда, живет оно очень мало… После того, как она ставит передо мной большую тарелку с омлетом, салатом и какими-то нарезками, и снова поворачивается к плите, я, конечно же, не могу не посмотреть на ее бедра, прикрытые моей футболкой. Плющит. Есть в этом что-то такое, сносящее голову… Когда женщина, которая тебе отдавалась накануне ночью, вот так, на твоей кухне, в твоей футболке, с твоим запахом на теле… Я хочу её. Снова хочу. Во всех смыслах. Не знаю, ловит ли это мое состояние Дашка или же просто решает в очередной раз показать своё фи, но она резко дергается со стула, поднимаясь. Демонстративно подходит к Кате, целует ее в щеку, прощаясь, и разворачивается к выходу. — Не знаю, когда увидимся, но надеюсь, что увидимся, — говорит она как-то двусмысленно, после чего проходит в прихожую. Я, конечно же, иду следом. — Водитель приехал? — говорю слегка царапающе. Кто сказал, что я ее простил? Здесь вообще-то она проштрафившаяся, а не я… — Я на такси, — не смотрит на меня. — Не неси фигню, сейчас наберу Демьяну… — Пап, я не маленькая! — выплевывает Дашка мне в лицо. Мы оба застываем, смотря друг на друга. Сейчас как раз тот момент, когда можно пойти на резкое обострение, но я этого не делаю… — Вот именно, Даш. Ты не маленькая… А красивая молодая женщина, на которую сейчас будут собираться, как пчелы на мед, сотни подонков… Пойми, что это я тебя защищаю от глупостей… — Почему сразу подонки?! Почему ты не можешь предположить, что у нас и правда искренние чувства?! — срывает её. — Потому что твой Сергей ведет себя мутно. Если у него есть к тебе интерес, то не нужно заходить с черного входа в дом, пришел бы ко мне… Она нетерпеливо закатывает глаза. — Пап, ты что, родственник Пушкина? Серьезно? Мы не в девятнадцатом веке! С первого дня знакомства к родителям не ходят… — С первого дня знакомства не пропадают ночами ночью невесть с кем, еще и не отписываясь даже той, кому ты вроде как доверилась и обещала, что будешь это делать… — укоряю я её, вспоминая Катькино волнение. Да, она тоже получила по попе за свою неосмотрительность, но это не умаляет Дашиной вины перед ней… — Это разговор ни к чему не приведет, — заключает как-то устало Даша, не отрывая глаза от телефона. Я знаю, что она расстроена. Потому что ее принц сдулся, даже не успев набрать в себя немного воздушка. Он ей больше не позвонит. И возле нее не появится и на расстоянии пушечного выстрела. Глупый наркот, промышляющий псевдо-креативом и паразитирующий за счет богатых друзей, которые просто хотят приобщиться к так называемой «модной богемной тусовке». Нелепо… — Я сегодня вечером тоже лечу в Питер, ночевать буду у матери. Так что увидимся. Не обижай там бабушку, она сильно по тебе скучала, Даш. А после Италии ты ее так и не навестила. Дочь словно бы оттаивает и кивает мне. Мы даже обнимаемся на прощание. Водитель на входе. Я отпускаю ее не с легким сердцем, но понимаю, что проблема кардинальна. У Дашки нет матери, а сейчас такой возраст, что без чуткого женского совета не справиться. |