Онлайн книга «Твой худший выбор»
|
В этот момент от Дениса прилетает эмодзи с высунутым языком и капающей слюнкой. Ждет с нетерпением. Хихикая, как дурочка, и волнуясь, словно отправляю фотографию на конкурс красоты, я выбираю самый удачный снимок и, затаив дыхание отправлю его. «Ебать» — тут же приходит ответ. Придурок. Реакция тела, которая следует за этим коротким сообщением, пугает меня до дрожи. По нему проезжается жаркая тяжелая волна, ударяет в низ живота и собирает все нервные окончания в пучок оголенных проводов. Спина покрывается испариной, между ног становится влажно. Если сейчас он напишет дурацкую шутку, я его прикончу, потому что мне вообще не до смеха. «Покажи ещё» Пульс стучит в горле, висках и промежности. Облизывая сухие губы, я пялюсь в его сообщение. Это не остановится, пока я сама не захочу. Та кнопка «стоп» у меня. Данилов вытянет из меня все, на что способна его извращенная фантазия, если я не расставлю границы. «Снова правую? Посмотри выше» — печатаю я. «Кира» О, матерь божья. Неужели его так завели мои коленки? «Что?» «Покажи грудь» Меня снова окатывает жаром. Я перекатываюсь набок и, зажав одеяло между ног, яростно печатаю ответ: «Тормози, Дэн. Пошутили и хватит» «Я не шучу. Покажи» — пишет он и тут же добавляет, — «Пожалуйста» Совсем больной?! «Может раздеться и сразу в позу встать?» — спрашиваю, стремительно теряя самообладание. «Ох, блядь» «Ты и правда придурок, Данилов» — отбиваю пальцами и вдруг слышу, как тихо открывается дверь в мою комнату. Быстро гашу экран, прячу телефон под подушку и вижу Полю на пороге. В ее руках большая косметичка, и мне тут же становится не по себе. — Кира, не спишь? — Что такое, солнышко?... — Кира, — она бежит к моей кровати и сходу запрыгивает на нее, — Заплети мне косички. — Блин, Поль... двенадцать часов, какие косички?... — Ну, пожа-а-а-алуйста! — умоляет, сложив ладошки в молитвенном жесте, — Я хочу завтра пойти с садик с кудряшками. И, не дождавшись моего согласия и сминая мою постель, разворачивается ко мне спиной и замирает. — Поль... Ты не выспешься... Телефон под подушкой подает признаки жизни. Тлеющие внутри угли разгораются с новой силой. — Ну, Кира!... Заплети!... Я хочу быть красивой!... — Для кого? — спрашиваю я, — Для Дениски? — Дряблой редиски, — договаривает скороговоркой, — Пусть видит, что мои волосы красивее, чем у Веронички. У нее они желтые. Фу!... — Как у меня?... — Не-е-е-ет, у тебя белые, и их много, а у Веронички всего три волосинки! Я смеюсь и, решив больше не спорить с сестрой, потому что это бесполезно, расчесываю мягкие волосы и заплетаю их в несколько мелких косичек. — Он сказал, что у меня нос крючком, — рассказывает Поля, когда я заканчиваю с завивкой, — А я сказала, что он пахнет, как собачья какашка!... Почти как у нас с Даниловым. — А потом он дернул мою юбку вверх! Да не почти, а один в один. — А я показала ему, — поворачивается ко мне и демонстрирует кулак, — Во-о-о-от такую фигу. — И правильно. Не давай ему спуску, Поля. Больше уважать будет. — Да!... Пусть ему его мама очки купит, чтобы он увидел, кто в садике самая красивая! Данилов вон и без очков прекрасно справляется. Одним глазом Мирандой любуется. Другим — по мне елозит. Собачья какашка. Через несколько минут, поцеловав меня и пожелав приятных снов, Поля убегает к себе, а я, дождавшись, когда ее шаги стихнут, вынимаю телефон из-под подушки и проваливаюсь в нашу с Денисом переписку. |