Книга Не отдавай меня, страница 4 – Ольга Рузанова

Берусь за край и без того задравшейся футболки и осторожно тяну ее вверх. Там песок и ил, но под слоем грязи я вижу это.

Круглое отверстие, забитое почерневшей кровью и грязью.

— Господи...

Отпрянув назад, я прижимаю руки к груди и пячусь назад, пока не упираюсь спиной в стену.

Куда я, дура, вляпалась?!.. Это же огнестрел!.. Уголовка...

Господи, Боже мой!..

Тело сотрясает так, что, зуб на зуб не попадает. В голове звучат сирены. Вой приближающейся катастрофы оглушает.

Может, действительно, вызвать скорую?.. Или дозвониться до участкового Сивака?..

Можно, да... Но тогда лучше звонить напрямую Толику и спокойно ждать, когда он приедет и заберет мужчину, чтобы добить.

Вытерев влажные от волнения ладони о подол юбки, снова приближаюсь и, морща нос, касаюсь пальцем воспаленной кожи.

Теперь, когда я вижу рану своими глазами, запах крови стал гораздо концентрированнее. К горлу подкатывает тошнота.

Отжав ткань, я начинаю обмывать рану. Вода быстро окрашивается в бурый. Тогда я бегу, чтобы поменять ее. Очищаю кожу вокруг раны, затем смываю грязь с его тела и, наконец, обтираю лицо.

Закончив работу, отхожу на два шага назад. Со свистом втягивая воздух, дробно его выдыхаю.

Кто он такой, черт возьми?! Кого я сюда притащила?!..

Мощный, накачанный, весь забитый татуировками, он явно не из простых.

Кажется, я по уши в дерьме.

А если он умрет в моем доме?.. Куда я тело дену?..

Ооо... Срань Господня!..

— Пить... - вдруг раздается еле слышный хрип.

— Сейчас!

Несусь в кухню и тут же возвращаюсь с ковшом холодной воды. Мужчина, чуть приподняв голову, смотрит на меня из-под опущенных век. Взгляд мутный и расфокусированный, но у меня от него все равно волосы дыбом встали.

Температура в комнате падает на несколько градусов.

— Вот...

Подхожу, тяну руку с намерением помочь ему, но сейчас, когда он в сознании, прикоснуться к нему боюсь, словно он током ударить может.

Он переводит взгляд на ковш, и я решаюсь. Касаюсь его шеи и подношу воду к потрескавшимся губам. Мужчина делает небольшой глоток. Морщится от боли, но пьет еще.

— Хватит? - спрашиваю тихо.

Но он не отвечает. Роняет голову на подушку и закрывает глаза. Я стою над ним, не шевелясь. Глядя на воспаленную кожу вокруг раны, судорожно ищу выход из положения.

— Ты врач?... - вдруг хрипит еле слышно.

Вздрагиваю от неожиданности. Я думала, он спит или отключился.

— Нет.

— Телефон... Телефон дай.

Кивнув, я бегу на веранду за сумкой. Нахожу в ней свой смартфон и быстро возвращаюсь.

— Вот.

Он молчит почти минуту. Часто и поверхностно дышит и молчит. А когда я начинаю думать, что он без сознания, снова открывает глаза.

— Набирай номер.

— Хорошо.

Запинаясь и путаясь, он с третьей попытки диктует мне верный номер, после чего велит позвонить на него.

— Да?.. - врезается в ухо грубый низкий голос.

Я сразу подношу телефон ко рту мужчины.

— Адам... - выдавливает он, и в трубку тут же начинают кричать.

— Ян!.. Сука!.. Жив?! Ты где?!

Он морщится, словно эти выкрики ему боль причиняют.

— Продиктуй свой адрес, - шелестит слабо и закрывает глаза.

— Хорошо! Сейчас!..

Подношу трубку к уху и слышу вопрос:

— Ты кто такая?..

— Никто, - вздрагиваю от страха, - я... его у реки нашла...

— Говори адрес.

Я диктую, мужчина на том конце провода, тихо матерясь, повторяет за мной, будто за ним кто-то записывает.