Книга Мама по контракту. Моя вторая семья, страница 17 – Соня Мишина

Теперь кровь, разогревшись от пары глотков вина на пустой желудок, возвращается приливом к щекам. Я чувствую ее жар и догадываюсь, что выгляжу красной, как вареный рак.

Объяснений для своей осведомленности не нахожу. Но Максим и не требует.

— Попробуйте свой суп, Милана, — предлагает он, кивая на супницу, которую ставит передо мной официант.

Беру ложку, приступаю к еде. Вспоминаю прилипчивую рекламу с призывом жевать, а не говорить. Думаю о том, что в моем случае лучше было бы совсем онеметь: слишком легко я ведусь на провокации Белого. Слишком часто выдаю себя. Он, похоже, уже почти уверен, что я не Милана, а Аксинья, но отчего-то медлит с разоблачением, ведет непонятную игру.

Ему приносят утиную грудку, мне — равиоли.

— Может, все же попробуете кусочек? Вдруг я сумею убедить вас, что отказ от мяса — не самое удачное решение для молодой женщины, ведущей активный образ жизни? — Максим отрезает кусочек грудки, обмакивает ее в вишневый соус и подносит вилку к моему лицу. Не вплотную, но так, чтобы я без труда могла дотянуться.

— Спасибо, нет. — На этот раз отвечаю твердо: я обязана показать Белому границы, которые не следует переступать. А его жест — он слишком… интимный. Предполагает близость, которой между нами давно нет и больше не будет.

Милана

Мне нечасто приходилось ездить на такси, особенно по Москве. И лучше бы я обошлась без него в этот раз. За пять лет моего отсутствия столица словно раздулась от машин — их стало на порядок больше. Разноцветные потоки металла заполонили все улицы, и теперь мы застряли в бесконечной пробке.

— Это на час, не меньше, — равнодушно бросает водитель, постукивая пальцами по рулю.

Я сжимаю клатч и не знаю, что делать. С одной стороны, мне разрешили воспользоваться такси. С другой — если мы будем ползти так еще час, в офис «Пикселя» я попаду только к концу рабочего дня.

Принимаю компромиссное решение и набираю номер своего руководителя, Артура.

— Слушай, мы тут в пробке. Водитель говорит, что это надолго. Может, мне попробовать добраться на метро и автобусе? ― прошу совета.

Артур несколько секунд молчит, потом осторожно уточняет:

— Есть что срочное по итогам встречи с Белым?

— Нет, — отвечаю честно.

— Тогда считай, что у тебя сегодня короткий день. Езжай домой. Подумай над вторым этапом проекта — если появятся идеи, сделай наброски. Завтра обсудим.

Расплачиваюсь с таксистом за отрезок пути, покидаю раскаленное летним солнцем нутро серой «Калины», ныряю в прохладу метро. Радуюсь, что смогу забрать сына из садика пораньше, погулять с ним на детской площадке рядом с домом.

В вагоне удается занять свободное место. Тут же достаю телефон и открываю социальные сети. Мой профиль — фальшивка: имя любимой актрисы, самая распространенная фамилия, а вместо фото — безликая девушка, сгенерированная нейросетью. Никто не догадается, что это я.

С этого аккаунта проверяю страницы жен коллег Николая. Зачем? Наверное, чтобы убедиться, что там, в Златокаменске, все тихо. Что Николай по-прежнему беспробудно пьет, не вспоминая о беглой жене.

Но надежды рушатся в одно мгновение.

На странице одной из жен вижу нашу с Антошей фотографию, сделанную почти год назад в деревенском доме родителей бывшего мужа. Отдых на природе: юбилей свекра. Шашлыки, водка, мужской гомон. На том празднике жизни я была лишь прислугой — «подай-принеси».