Книга Больно только в первый раз, страница 47 – Мария Летова

— А че он без охраны-то гуляет? — усмехается Денис. — Если его что ни день по морде бьют.

— Ну-у-у… — тянет его собеседник. — Здесь тебе не Дагестан. У нас знаешь как-то не принято с охраной по городу рассекать. Это не очень хорошо для репутации. Даже у меня бы возникли вопросы, а Рома вообще параноик. Осторожный, как сапер. Он контракт этот до сих пор не подписал…

— Ты ему шепни, что и не стоит этого делать, — осторожно произносит Денис. — На Минниханове, по моим наблюдениям, шапка горит. Если у Ромы двести ярдов не лишние, я бы ему посоветовал пару месяцев подождать. В деле могут появиться новые детали.

— Кхм… это твое обоснованное мнение?

— А у меня что, другое бывает?

— Нет, Ванга ты моя любимая. Я передам. Спасибо за информацию.

— И тебе…

Денис заканчивает звонок.

Я чувствую прилив энергии, потому что вот сейчас, не сомневаюсь, мы нашли правильное направление: у Минниханова явно проблемы. И с людьми посерьезнее местных.

— Ладно… — резюмирует дядька. — Прорвемся. Если они нас до сих пор в суд не потащили, значит, понимают, что идти не с чем. Такими темпами у твоего друга может все посыпаться…

Я увяз в этом дерьме настолько, что в последнее время даже не рефлексирую. И перспектива оказаться в суде выводит меня из себя не так, как раньше. Теперь уже ровно как-то. Тут либо ждать, чем дело кончится, либо психовать, а я в последние дни… максимально не психованный…

Денис одним днем смотался в соседний город в командировку, так что сейчас собирается слегка отоспаться, поэтому я беру у него машину — собственно, за этим и приехал.

Я гоню в центр.

Город мне понятнее стал раз в пятьсот за то время, что я здесь провел, и это во многом благодаря тому, что гид у меня хороший.

Я заезжаю в цветочный магазин с высоким рейтингом в поисковике и даже не пытаюсь на свой вкус полагаться, поэтому прошу подобрать мне что-нибудь для девушки.

— По какому случаю? — уточняет цветочница.

Покрутив башкой, ловлю свежие запахи в воздухе. Приятные.

— Она… — рассматриваю букеты в холодильнике. — Сессию сдала.

— Маленький, большой, средний?

— А какой нужен по нашему случаю? — смотрю на цветочницу.

— Если вы ее не собираетесь наповал сражать, то средний — самое то…

— Вроде нет такой цели, — отвечаю я.

Да и вообще, у нас в основном наоборот. Так сразить ее наповал, как она умеет, у меня вряд ли получится. Я, видать, бесталанный.

— Вам с романтическим намеком?

— Кхм… — откашливаюсь. — Ну да. С ним.

Мне сооружают небольшой букет из маленьких красных роз. И размер, и выбор цветов — по-моему, то что надо, но я не уверен. В отличие от меня, Полина Долматова не всеядная. Вкус у нее тонкий. Тоньше моей шкуры. И привыкла она как минимум к очень хорошему, а возможно, и к лучшему.

Я с этим букетом вожусь как придурок: когда в кафешку захожу, не знаю, где его лучше положить — на стол или на стул.

Пока жду, успеваю отлить, заказать кофе и попросить вазу.

— Пожалуйста, — выставляет ее на стол официантка.

— Спасибо… — забрасываю туда букет.

Он и правда красивый, но подать его как следует я не успеваю. Полина заходит в кафе. Пока я туплю, она оказывается возле столика и спрашивает: — Это мне?

— Ага…

Ее пальцы быстро расстегивают шубу, лицом она ныряет в букет.

— М-м-м… — вдыхает с гигантским удовольствием. — Какая красота…