Книга Сводная сестра для мажора, страница 96 – Мария Манич

Глеб. Чернов. Мирон. Марк. Все они одинаковые.

Я прокручиваю все эти вопросы в своей голове раз за разом и не нахожу ответа.

Натыкаюсь на небольшой торговый центр и решаю зайти погреться. Ноги и руки очень замёрзли. Пальцы онемели и покраснели. Шмыгаю носом и иду в кафе быстрого питания.

У меня остаётся немного денег, тех, что с утра дал отец. На них не снимешь номер в отеле и даже не уедешь назад, под крыло к маме, потому что уже потратила часть на горячий кофе и картошку фри.

Что за карма у меня такая: притягивать плохих парней? А может быть, я сама подсознательно ищу себе такого? Чтобы напоминал моего отца. Эгоиста до мозга костей.

Сидеть на одном месте не могу и двигаюсь дальше. Брожу по ТЦ и останавливаюсь напротив небольшой картинной выставки, посвящённой приближающимся праздникам, расположенной прямо между бутиками.

Безэмоционально смотрю на мазки краски. Все работы разные. Какие-то выполнены лучше, какие-то хуже. Видимо рисовали ученики какой-то художественной школы. Я думаю так до тех пор, пока взгляд не натыкается на самую большую и яркую картину, её определенно рисовал профессионал.

Читаю имя художника и замираю: Альберто Кавьер.

А ниже адрес. Адрес его художественной студии!

И расположена она не так уж и далеко. В этом городе вообще всё расположено близко.

Без навигатора я, конечно, не найду это место, но таксисты, которые обычно стоят около каждого большого магазина в ожидании клиентов, должны мне помочь.

Спустя двадцать минут, потратив последние деньги на такси, добираюсь до небольшого офисного здания.

Не знаю, почему меня тянет именно сюда, к человеку, которого я почти не знаю. Но почему-то мне кажется, Ал не будет задавать лишних неуместных вопросов. А ещё я хочу порисовать. Выплеснуть эмоции так, как я умею. И спрятаться. Я хочу спрятаться.

Мне больше некуда идти. Вообще некуда.

Заношу кулак и несколько раз стучу в одинокую деревянную дверь, расположенную под самой крышей. Охранник внизу сказал, студия находится в мансарде. И возможно, там ещё никого нет. Занятия проходят не каждый день.

— Ну же… открой, — говорю, ёжась в собственной одежде. Она отсырела и мне жутко холодно. — Будь там…

Нетерпеливо стучу ещё. На этот раз чуть громче. С той стороны двери раздаётся какая-то возня и невнятное бормотание, а спустя несколько секунд дверь открывается.

На пороге стоит заспанный и всклокоченный Альберто. Он непонимающе таращится на меня. Словно не может вспомнить, кто я такая. Но потом его сонный взгляд проясняется, черты лица смягчаются.

— Катя? А ты чего тут делаешь?

Кашлянув, прочищаю горло, стараясь звучать не слишком плаксиво и пискляво.

— Привет. Можно зайти? Ты как-то предлагал порисовать вместе. Можно сегодня? Пожалуйста.

Я устала, мне холодно, а внутри все болит и ноет от тоски. Все что мне нужно это горячий чай, тепло и кисти в руках.

Мастерская, как и положено, очень светлая. Огромные мансардные окна дают много естественного света. Раздевшись, я прогуливаюсь мимо пустующих в ожидании своих художников мольбертов и с трепетом бросаю взгляд на большой антикварный сервант, заставленный красками и кистями.

— У тебя здесь так уютно, — произношу, ни капли не лукавя.

— Здесь живёт моя душа, — в тон мне отвечает Ал и протягивает мне термокружку, немного смущается, когда наши пальцы касаются друг друга. — Посуда у меня только походная.