Книга Дерзкий Vs Мажорка, страница 11 – Инна Матвеева

В груди колет сожалением, что я не там. Дурацким и не так уж оправданным, но таки победившим на какие-то секунды голос разума.

Видео заканчивается, а я даже не знаю, что ответить Саше. Я же не настолько долбанулась, чтобы экстренно собраться и направиться туда? Что бы он ни говорил, но такая красота, вкусняшки и его явные старания попахивают свиданием. А я на него не соглашалась и не буду.

«Приятного аппетита, — в итоге только и пишу. — Не забудь отправить потом свои соображения по плану».

И сразу выхожу из диалога. Даже не смотрю, прочитал ли Саша сообщение.

Я зол. И прекрасно отдаю себе в этом отчёт. Это ни разу не про контроль своих эмоций на работе. И вообще ни хрена не по плану.

Идея корчить из себя влюблённого забавляла в том плане, что это могло бы выбивать высокомерную куклу. Но расклад, при котором она отшивает меня, а я реально, блять, парюсь с чуть ли не свиданием на крыше… Это уже охренеть насколько лишнее.

Смотрю в открытую переписку с ней. «Приятного аппетита», хах. Даже смайлик улыбающийся поставила, такой, максимально спокойный и почти даже нейтральный. Как будто я ей одногруппник, с которым пару раз перекинулись парой слов, а не тот, с кем чуть ли не враждовала. И даже вражда эта поприкольнее была, чем то, что сейчас.

Я час назад прям чуть ли не бережно обставлял тут всё, представляя, как она будет сидеть рядом, любоваться закатом и смущаться моим жестам.

Она. Эта капризная мажорка — и смущаться. Пфф.

Вырубаю телефон и сжимаю кулаки, пытаясь погасить эту злость, как уже привык делать за не самые лёгкие годы жизни. Злость — плохой советчик. В ней можно наломать дров, а мне нельзя. Мне вообще с этой мажоркой ничего нельзя. Стоит, кстати, помнить и об этом, а то как будто разыгрался, сам того не заметив. Игнор такой гордячки не должен задевать. Ей же на всех похуй. Сама по себе такая.

Смотрю в небо. Оно уже наливается густой синевой, первые звёзды проклёвываются. Город внизу гудит, переливается огнями. Красиво, блять. Реально красиво. И всё зря.

Беру аккуратно нарезанную дольку яблока из тарелки, ем. Хех, оно реально вкусное. Получается, этот сорт не просто так стоит дороже обычных. Яблоки — самые простые фрукты из этой ебучей нарезки. Над которой я всё-таки реально парился, ожидая, как удивится мажорка. Как посмотрит на меня иначе, сильнее задумается о моих так называемых чувствах к ней, может, даже романтизировать начнёт. М-да…

Смотрю на конфеты, которые я покупал, листая её страницы в соцсетях, выцепляя, что она любит. Дорогие, да. Почти половина оставшегося у меня бабла, если уж на то пошло. Ну и хрен с ними. Заработаю ещё, не в этом дело. А в том, что я впервые за долгое, блять, время прям старался для кого-то. Неважно, с какими целями, но старался. И… Для неё. Для мажорки этой невыносимой.

С каких пор, Коновалов? Даже в рамках игры — с каких, мать его, пор эта высокомерная кукла, которая смотрит на меня как на грязь под ногами, вызывает не только бешенство? Нахрен этот азарт. Нахрен желание смущать её. Любопытство это непонятное… И вообще, когда я начал замечать, как Варя накручивает прядь волос на палец, когда задумывается? Как покусывает ручку, когда злится, а потом резко одёргивает себя, будто это неприлично? Её ямочку на левой щеке? И вообще, нахера я это всё вспоминаю?