Онлайн книга «Искать убийцу»
|
Шамсиев в считаные секунды исполнил его просьбу. Выпив лекарство, Борин припал к спинке кресла и, закрыв глаза, погрузился в какое-то забытье, лишь слегка постанывая и чуть шевеля пальцами. Шамсиев тем временем окинул взглядом комнату. Первое, на что он обратил внимание, была белая дамская сумка, как бы небрежно брошенная на комод и забытая там. Сумка, судя по цвету и фасону, принадлежала молодой женщине. Там же, повыше, в углу находилась полочка, на которой, сверкая позолотой, стояла икона, а рядом – невысокий бронзовый подсвечник с желтыми оплавившимися свечами. В стене, оклеенной афишами и фотографиями, выделялась разрисованная под дуб массивная одностворчатая дверь, ведущая, очевидно, в соседнюю комнату. Было такое ощущение, что вся комната – это маленький уголок большого театра, а за дверью театральная гримерная. — Ну, вот, кажется, отпустило, – с облегчением вздохнул наконец Борин, выпрямляясь. – Спрашивайте, пожалуйста, что вас еще интересует. Проклятая болезнь, все равно с ней не сладить… Борин винил во всем болезнь, но Шамсиев чувствовал, что нынешнее его состояние было вызвано не одной только болезнью. Что-то еще держало старика под напряжением, довлело над ним, и, как он ни крепился, нервы, видимо, не выдерживали. Видя это, Шамсиев отнюдь не торжествовал. Ведь с Бориным могло в любое время случиться непредвиденное, непоправимое, ему же надо было во что бы то ни стало довести начатый диалог до своего логического завершения. Поэтому, прежде чем продолжить допрос, Шамсиев посмотрел в глаза режиссеру. — Вы знаете, я не спешу, Илья Ефимович. Если вам нездоровится, мы можем прервать нашу беседу и перенести ее на завтра. — Нет уж, увольте, – запротестовал Борин. – Давайте закончим сегодня. Завтра уже может быть поздно… — Хорошо. – Шамсиев был рад в душе такому решению режиссера. – Скажите, как выглядели те трое? Можете вы описать их? — Нет. Не помню уж… – ответил неохотно Борин, отводя взгляд куда-то в сторону. – Ну, здоровенные такие ребята, верзилы… — А во что они были одеты? – Борин лишь пожал плечами. – Ну, а сами вы… Как вы сами были одеты? — Странные вы задаете вопросы… Брюки, рубашка, туфли. Еще куртка, легкая, импортная. — Куртка? Могу я взглянуть на нее? — Пожалуйста, она висит там, в прихожей. Шамсиев поднялся, вышел в прихожую и вскоре вернулся оттуда с голубовато-серой, почти новой, модно пошитой курткой в руке. — Эта? – спросил он, показывая куртку Борину. — Да. Мне привезли ее в прошлом году из Японии… — Ну, что ж, спасибо, Илья Ефимович! Будем считать, что с этим случаем мы разобрались. Завершив протокол и попросив Борина расписаться, Шамсиев положил бумаги в сумку и, чуть расслабившись, вновь обратил свой взор на неподвижно сидевшего в кресле режиссера. — Еще пару вопросов, Илья Ефимович. Вы были женаты? — Да, но это было давно, еще в Перми… — Не поладили с женой? Борин нахмурился, опустил глаза. — Она умерла. — Извините… – Шамсиев выдержал небольшую паузу. – На повторный брак вы, видимо, не решились? — Нет, я очень любил свою жену. И сейчас еще люблю. Были, конечно, после ее смерти знакомства, встречи. Но все это так, от тоски и одиночества… Шамсиев бросил взгляд на лежавшую на комоде дамскую сумку. — К вам, наверное, часто приходят с работы, предлагают услуги. В такое время без посторонней помощи было бы трудно. Без заботливых женских рук тем более… |