Книга Мы, которых не было, страница 15 – Хелен Либерти

— Какая Милена? — спрашиваю, хмурясь, не вспоминая ни одной знакомой с таким именем.

Даша закатывает глаза и смотрит на меня так, как будто я только что сказал что-то тупое.

— Ну я же тебе рассказывала! Мы на «Фикбуке»^[1] познакомились. Вместе пишем. Ты что, забыл?

Черт.

Я правда забыл. Слишком много всего сегодня навалилось.

— Точно… — провожу рукой по затылку. — Прости. Голова забита учебой и… всем остальным.

Она улыбается, но я вижу: ей немного обидно.

— Ладно. Пойду проверю, писала ли мне Милена. Увидимся на ужине.

— Она точно не фейк? — хмыкаю. — Вдруг это сорокалетний маньяк, а ты с ним общаешься?

Рыжик сразу взрывается смехом, даже откидывается назад.

— Не парься, Саш. Она настоящая.

Даша встает, на ходу поправляет волосы и выходит из комнаты. Дверь тихо закрывается, оставляя после себя тишину.

А у меня в голове остается одно имя — Милена.

Не люблю я эти интернет-знакомства. Слишком много фейков, слишком много иллюзий. Никогда не понятно, кто там на самом деле по ту сторону экрана. Беру телефон, разблокирую, автоматически захожу в «ВКонтакте». Пальцы сами двигаются, хотя я до конца не понимаю, зачем вообще это делаю. Интересно, что это за Милена, о которой Даша говорит с таким огнем в глазах. Захожу к ней в друзья. У Даши их немного, поэтому нужное имя находится сразу.

«Милена Ушакова».

Открываю профиль. И меня будто током бьет.

На меня смотрят ее глаза — зеленые, яркие, до неприличия красивые. В них есть что-то такое настоящее, что цепляет с первого взгляда и не отпускает.

Листаю фотографии. Чем дольше смотрю, нарастает какое-то ненормальное напряжение. Какого хрена вообще? Это просто фото. Просто девчонка. Но моя реакция говорит об обратном.

Она красивая, очень. Светло-русые волосы чуть ниже лопаток, лицо аккуратное, с мягкими чертами. Губы пухлые, естественные. Видно, что без всей этой дряни, которую колют мои одногруппницы. Такие вещи я уже за километр считываю. Без тонны косметики, без искусственных ресниц, которые потом осыпаются на подушку. Один раз я проснулся, а рядом лежат чужие накладные ресницы. Меня тогда конкретно передернуло.

Останавливаюсь на фото у озера. Голубое летнее платье, ветер треплет подол, она смеется… и на секунду мне кажется, что я слышу этот смех. Меня пробивает насквозь. Это не просто интерес. Это что-то гораздо глубже. Какое-то странное, почти животное притяжение. Будто я ее уже знаю. Будто мы давно знакомы.

Откидываюсь на спинку кресла, но взгляд снова возвращается к экрану. Интересно, есть ли у нее парень? Быстро пролистываю страницу. Фото с парнем нет, в «семейном положении» пусто. Либо свободна, либо не любит выставлять личное напоказ.

Но от одной мысли, что кто-то может к ней прикасаться, меня начинает неприятно ломать. Я бы ее никому не показывал.

И вот здесь я ловлю себя на этой мысли.

Соколов, ты серьезно? Ты только что решил присвоить себе девчонку, с которой даже не знаком?

В голове начинают всплывать слишком яркие и откровенные образы. Отлично, просто охуенно. Она же подруга моей сестры. По факту — под запретом. Но судя по всему, тело и голова на этот запрет плевать хотели.

Снова смотрю на ее фотографию, особенно на глаза, и в груди становится тесно. Сердце колотится быстрее, по телу пробегает дрожь. Такая реакция меня пугает. Так не реагируют просто на красивую девчонку.