Книга Палитра счастья, страница 53 – Оксана Сергеева

— Это Селеста, она скоро поднимется.

— Эва, — как всегда протяжно, так что воспоминания об их последнем «разговоре» дали о себе знать.

— Что?

— Поедем со мной.

— Куда?

— Во Францию.

— Ты помнишь, да? — она удивлённо воскликнула.

— Да. Обещаю, ресторанов и грибов не будет. — Он клятвенно приложил руку к сердцу.

— А что будет? — Она выжидающе прищурилась, будто раздумывая, но радость, мелькнувшая в серых глазах, выдала её.

— Ну-у, учитывая твою любовь к вину, считай, что я сделаю тебе подарок на день рождения.

Эва распахнула глаза.

— Ты отвезёшь меня в Шато? На настоящие виноградники?

— Ага. И настоящую винодельню. И ты попьёшь настоящего французского вина, прямо из бочки!

Эва мечтательно вздохнула, так театрально, что Ян не смог сдержать улыбки.

Послышался стук в дверь.

— Но только после того как ты поправишься!

— Хорошо, я на всё согласна. Буду есть всю ту гадость, что ты мне купил. Двух дней мне хватит. — Она кивнула для убедительности, а Ян открыл дверь, впуская Селесту.

Не надо, не звони! Милая, положи трубку! Я хочу побыть с тобой ещё, мне нужно время, мне этого мало! Мало…

Он смотрел на бушующий океан, прислонившись плечом к стеклу, сжимая в руке вибрирующий телефон. Погодка как раз под настроение: штормовой ветер истошно гнал по небу тёмные тучи, сбивая их в сплошной чёрный ком. Он прекрасно знал: она не отключиться пока не поговорит с ним, а если он не сможет ответить, то будет звонить ему ещё раз. Как знал он и то, что никогда не сможет ей сказать это, глядя в глаза. В её искрящиеся серые глаза. Любимые глаза. Да она и не поверит, она никогда бы в это не поверила. Посмеялась бы, как всегда, а он не смог бы так соврать.

Не сказать ничего сейчас. Потянуть время. Попытаться в очередной раз убедить её, что его ничего не заботит, и всё в порядке. Хотя на самом деле он не находит себе места. Приставить к ней тридцать человек охраны и дёргаться от каждого телефонного звонка. Отправить её в другую страну или вообще другой континент и ждать когда её найдут…

Изабелле это не помогло, а Изабелла была для него «никто», просто бывшая любовница.

А Эва… Эва для него всё. Эва — это смысл его жизни, Эва — это сама его жизнь.

Нет. Лучше так. Лучше быть в её глазах бездушным подонком, бессердечным подлецом, чем…

После «чем» он даже про себя не хотел произносить.

Она позвонила второй раз.

— Да.

Даже не заметила, каким тоном он ответил, начала щебетать в трубку привычные приветствия.

— Знаю. Я знаю, ты, наверное, жутко занят, я просто хотела тебе сказать, что я дописала фреску. Вот. — Её весёлый голос полосовал его как ножом, разрывая сердце. — Так что, уже могу складывать вещи и уматывать… — засмеялась.

Челюсти свело судорогой. Как от боли.

— Да. Я пришлю Франса. Он тебя отвезёт. — Молчание. Гробовое молчание. Как в вакууме. Выдох. — Ты ведь не рассчитывала на что-то большее? — добавил для убедительности. Это сработало.

— Я? — глухо. Заикнулась. Сглотнула. — Нет, — тихо, — конечно нет, — ещё тише, еле слышно.

Тишина. Оглушающая, рвущая на части тишина.

«Прости, меня… Ради, Бога, только прости меня, моя любовь. Прости меня когда-нибудь…»

Он сжал челюсти так, что скрипнули зубы. Чтобы не заорать, не зарычать, как раненый зверь. Осторожно положил телефон на стол, потому что был готов разбить его, и не только его. Хотелось разгромить всё в своём собственном кабинете, своими собственными руками. Голыми руками покрошить всю мебель на щепки.