
Онлайн книга «Сектант»
![]() Витя начал длинно и путано объяснять, говорил о неком недоброжелателе, который давно ждал, и вот вчера, а сам он, Витя, никогда бы не, и к тому же все знают, и вот, и вообще… Сбился и замолчал. – Витя… – Сергей Аркадьевич, а зачем вы пришли сюда? Неужели меня выручать? Витя выглядел таким же удивленным, как и участковый утром. Сергей начал заводиться: – Почему вас всех так это удивляет?! Я что, не человек?! Я должен был бросить тебя?! Так, что ли?! – Сергей Аркадьевич, Сергей Аркадьевич! Успокойтесь. Просто… Я ведь всего лишь ваш работник… – А работник что, не человек? – Для многих – да, – очень серьезно сказал Витя. * * * На выходе с них затребовали пропуска. Вите только рукой махнули, как будто он каждый день здесь появлялся и успел примелькаться и надоесть, а вот Сергей у охранников почему-то вызвал подозрения. Его пропуск пересмотрели со всех сторон. Наверное, внешность – высокий худой парень, с короткой стрижкой, в джинсовом костюме и берцах – не внушала доверия. По дороге до мастерской Витя пытался заговорить, но, поняв, что начальник не в настроении, быстро умолк. Сергей чувствовал, что так замечательно начавшийся день не принесет ничего хорошего. Как в воду глядел. – Так, – произнес он, когда в мастерской собрались все его рабочие, – давайте для начала проверим все наше оборудование. Что-то у меня нехорошие предчувствия… Кирилл с Витей начали осмотр… – Сергей Аркадьевич, – виновато подошел к Вышинскому Кирилл, – холодильная машина не работает. Кто бы сомневался. – Почему? – спокойно, даже безжизненно спросил Сергей. – Не знаю. Мотор работает, но холода нет. – Знаете, – приблизился Витя, – по-моему, там приводных ремней нет. От мотора к компрессору. Сергей медленно повернул голову: – Как нет? – Кажется, их и не было… Сергей сел на пол и обхватил голову руками. Ничего не получается… – Ребята, – прошептал он, – вы что, издеваетесь? Зачем, вот зачем он связался с этой мастерской? Он – менеджер, офисный планктон, бумажная крыса, не ему заниматься производством! Да еще в двадцать пятом году! – Витя, ты что? – А что? – Ребята, что происходит? – Да вот… – Вы что, с ума сошли? Что значит нет? Бегом искать! Голоса доносились как сквозь вату, перед глазами плыло. Не получается. Ничего не получается… – Сергей Аркадьевич… Сергей Аркадьевич… Глупо было даже думать о том, что он сможет… – Сергей Аркадьевич! Вышинский поднял голову. Виктор Алексеевич тряс его за плечо: – Пойдемте. Пойдемте… Куда там? На расстрел? Идем… – Выпейте. Сергей машинально взял в руку протянутый стакан, залпом выпил… – Господи! Что это? – Коньяк. Хороший, французский. Конечно, пить его такими глотками… Сергей наконец-то смог перевести дыхание, чувствуя, как чернота депрессии, в которую он начал было сваливаться, отступает. – Сергей Аркадьевич, я понимаю все ваше напряжение, я вижу, как вы переживаете за мастерскую… Но нельзя же так! Трудности бывают всегда и везде, и отступать и уж тем более унывать – нельзя. Сергей выдохнул: – Спасибо, Виктор Алексеевич… – Давайте работать, – улыбнулся тот. – Давайте! * * * Может, от коньяка, а может, от вернувшегося ощущения уверенности в собственных силах Сергей чувствовал прилив энергии. Все получится! Унывать глупо! Все получится! Витя еще лазал в хитросплетениях холодильника, натягивая притащенные ремни, а в другом конце мастерской уже побежал по стеклянным трубкам прозрачный бензол. Спокойным, по крайней мере внешне, оставался только химик, изредка начинавший кашлять. Остальные, и Витя, и Кирилл, и сам Сергей, наблюдали чудо химических реакций. Бензол смешивался с кислотами, превращаясь с тягучую желтоватую жидкость нитробензола. Нитробензол, заливая железные стружки, превращался в бесцветный анилин. Анилин, пройдя через автоклав, чаны с хлорной известью и наконец-то заработавший холодильник, становился диметиланилином. Булькал перемешиваемый раствор, в котором исчезли голубые кристаллы медного купороса, белые – соли и розоватые – фенола. Из дистиллятора текла тонкая струйка очищенной воды. Из вываренного раствора получилось густое черное вещество. Метилфиолет. Финишная прямая. На дворе стояла уже глубокая ночь, когда два литра метилфиолета опустились в чан с водой, где моментально начали растворяться красивыми фиолетовыми струями. Заработали лопасти, перемешивая чернеющую жидкость. Еще немного… Еще… – Давайте, – подал знак химик. Сергей несколько раз выдохнул. Повернул кран. В подставленную пустую бутыль полилась черная толстая струя, медленно наполняя ее. Чернила. Получилось. – Ребята, у нас получилось… Получилось! – Да! Да! Сергей осторожно подставил под струю пальцы, мгновенно ставшие фиолетовыми. Чернила! Получилось! Он повернулся к ребятам, глядя на них ошалелым взглядом. Протянул к ним руки, взглянул на окрасившиеся пальцы. Провел ими по лицу, оставляя широкие полосы. Получилось! Получилось! Получилось! * * * – Да, шеф, связался ты с мокрятниками… Камов ходил туда-сюда, как маятник. – А поконкретнее? – Сергею было не до эмоций полицейского, тем более что тот успел его разозлить. Когда Камов увидел «шефа» с бледно-голубыми полосами на лице, – анилиновые чернила оказались штукой въедливой и смываться ни в какую не хотели, – его разобрал дурной хохот. Сергей стоял как дурак, не зная, как реагировать: то ли обижаться, то ли махнуть рукой. Кончилось тем, что они хохотали уже вдвоем. – Поконкретнее… Михаил Потапович Велосипедов… – Как?! – Велосипедов. Из семьи священника. До революции – мелкий член кожевенной артели. После – организовал в городе сеть по производству чернил. Несколько десятков кустарей варят чернила, однако сбыт только через людей Потапыча… Понятно. Синдикат. – …цены на чернила в городе завышены, поэтому деньги к товарищу Велосипедову текут рекой. На случай же, если кто-то захочет цены сбить или просто работать на себя, существует старший брат… |