Книга Вернуть жену. Без права на прощение?, страница 50 – Ира Орлова

Кладу трубку и ещё долго держу телефон в ладони, будто он может что-то добавить к уже сказанному.

В душе у меня тяжелая обида. Я могу понять, почему мама так поступила. Ею двигали страх, забота и, возможно, меркантильность. Она всегда восторгалась Тимуром и его обеспеченностью. Считала, что я выиграла джекпот и за такого мужчину стоит держаться любой ценой.

Понять могу. Принять — нет. Я бы так не сделала. Никогда не стану решать за взрослого человека, даже если сильно его люблю.

И всё же мама мой единственный близкий человек. И ей предстоит серьезная операция. Исход которой непредсказуем.

Если положить на весы мою правоту и её предстоящий наркоз, то понятно что перевесит. Как бы ни корёжило от тайных «помощей» и решений за моей спиной, мама важнее моей уязвлённой гордости.

Злиться и обижаться можно сколько угодно. Но смогу ли я потом простить себя за то, что нагрубила? За то, что высказала свою чертову правду, которая уже никому не нужна? Не уверена. Поэтому я не пошла дальше. Я сдержала все эмоции и сказала только самое важное.

А Тимур… злость на него не отпускает. Он как паук: плетёт свои ниточки из «заботы», внимания, аккуратных сумм «на помощь». Эта паутина, где для меня уже приготовлено место должницы. И всё это под соусом «совести». Удобная совесть — та, что всегда знает лучше, как мне жить.

«Я просто помочь», а на деле контроль. Где тут уважение к моим границам? К моим «нет»?

Почему нельзя просто отпустить? Не хвататься, не программировать вокруг меня «добро», которое потом придётся отрабатывать благодарностью.

Что мешает ему просто… исчезнуть из моей жизни и перестать дёргать за нитки? Я хочу воздуха. Чистого. Без паутины, без чужих сценариев, без «я же из лучших побуждений». Если кто-то и будет за меня что-то решать — это я. И точка.

— 29 —

Утро сковывает виски, как тугая лента. Пью воду большими глотками, быстро собираю документы в сумку и выхожу к остановке.

Еду за машиной. В автобусе душно и тесно. Протискиваюсь к окну. Прижимаюсь лбом к холодному стеклу, это позволяет хоть немного унять головную боль.

Телефон вибрирует, высвечивается номер из офиса.

— Алиса, доброе утро, — менеджер Лена на удивление бодра. — Я по поводу вашешего заказа. Заказчик поменял ТЗ. Теперь нужна не портретная история, а обобщённый образ. Силуэт девушки в поле ромашек. Без лиц, без «узнаваемых деталей». Срок и бюджет прежние. Справитесь?

Я молчу секунду. Потом просто отвечаю:

— Справлюсь.

— Прекрасно, тогда пришлите, пожалуйста, эскиз до вечера.

— Хорошо.

Сбрасываю вызов и понимаю, находясь в смятении. Проще стало? Да. Намного.

Но почему Тимур вдруг передумал? Совесть? Не похоже.

Тонкий расчёт — гораздо вероятнее. «Смотри, я хороший, я не давлю».

Но всё же я ловлю себя на том, что выдыхаю. Работать так легче.

Я сжимаю телефон в ладони. Чёрт бы побрал этого Тимура. Хочу оказаться как можно дальше. Без звонков, без «заказов».

Автобус притормаживает, я пробираюсь к дверям. Дверь шипит, открывается, и я выхожу на улицу. Солнце режет глаза, впереди — вывеска сервиса.

В холле играет ненавязчивая музыка. Администратор в идеальной белой рубашке встречает меня у стойки.

— Алиса? Доброе утро. Ваш автомобиль готов, — улыбается профессионально. — Ключи — вот. И ещё… по счёту можете не переживать, он закрыт.