Книга За маской, страница 2 – Алёна Шахнина

И она, наконец, уходит, шаркая поношенными тапочками по полу. Я поднимаюсь со стула, бесшумно закрываю дверь и достаю телефон. Надеваю наушники и, стоя лицом к двери, чтобы вовремя заметить появление матери, захожу в приложение по виртуальному созданию музыки. Пока шел домой, пришло в голову пару идей, и я накидываю их. Композиция почти готова, и осталось пару штрихов.

Воспроизвожу мелодию и закрываю глаза, представляя, что музыка льется не из телефона, а из синтезатора под моими пальцами. Надо попросить учителя музыки ещё разок дать доступ к инструментам в актовом зале. Хочется проиграть мелодию в реальности, послушать, как она будет звучать.

Убираю телефон и сажусь за уроки, продолжая напевать про себя композицию. Наложить бы на неё слова, добавить ещё другие инструменты…

Встряхиваю головой, и утыкаюсь глазами в тетрадь. Ну вот, вместо уравнения руки вывели ноты. Блин, мать увидит, кричать будет долго и упорно. Быстро хватаю замазку из пенала, и аккуратно закрашиваю ноты, удаляя пальцем излишки белого штриха.

Рядом со мной загорается экран телефона, и я быстро открываю сообщение в группе непризнанных музыкантов.

«Ребят, попросили распространить. Сейчас новое движение среди подростков набирает популярность — Тайное сообщество. Для тех, кто устал быть собой в жизни, кто хочет примерить новую маску, вступайте. Все законно. Гарантированно много общения без раскрытия личности».

Я убираю телефон. Мне это не интересно, у меня и в жизни-то не особо получается с людьми общаться, о чем можно говорить с незнакомцами?

Заканчиваю с уроками, сразу собираю рюкзак на завтра, и плетусь на кухню. Мама отмывает и без того чистую кухню, перемывает блестящие тарелки, и не может уйти отдыхать, пока не загоняет себя до боли в ногах. А ведь когда-то она была веселой, легкой и постоянно улыбалась. Ровно до того момента, как отец с сумкой не хлопнул дверью. Мама не плакала, не кричала. Она просто сломалась. И сломала меня.

— Папаша твой деньги передал на выпускной. Завтра отнеси учителю, — говорит мама, продолжая тереть кухонный шкаф.

— Я не пойду на выпускной, — тихо отвечаю я и забираю тарелку из микроволновки. — Я говорил тебе об этом.

Мама откладывает тряпку и поворачивается ко мне. Я не отвечаю на её взгляд, и утыкаюсь в тарелку.

— Что за причуды, Егор? Все пойдут, и ты пойдешь!

— Мне там нечего делать, мам, — спокойно отвечаю я. — Стоять в стороне весь вечер? Нет уж, спасибо.

— Ваша классная говорила, вы готовите вальс для выпускного, — не унимается мать.

— Они готовят! Они! — уже злюсь я. — Меня там нет.

Мама садится на стул рядом со мной и кладет сцепленные пальцами руки на столешницу.

— Почему? — с упреком спрашивает она.

— Боже, мам! — я поднимаю на неё взгляд. — Будто ты не знаешь! С кем я должен этот вальс танцевать? Со стулом?

— Пусть классная определит тебе пару!

— У нас в классе мальчиков на одного больше, чем девочек. И как ты думаешь, кто тот двадцать первый лишний? — усмехаюсь я.

Я быстро доедаю суп, практически вливая его себе в рот, тщательно отмываю тарелку и ставлю на сушилку.

— Я на выпускной не иду и точка! Получу аттестат и все! И буду готовиться к поступлению в медицинский, как ты хочешь. А деньги отца потрать на что-нибудь другое, можешь ему назад вернуть, мне все равно.