Книга За маской, страница 36 – Алёна Шахнина

Но реальность неумолимо выдергивает нас. Мы должны уйти, должны вернуться туда, где этот поцелуй никогда бы не состоялся.

— Мне пора, — с грустью говорит она, и я киваю.

Леди отстраняется от меня, находит в траве очки, но не надевает. Я снова остаюсь стоять спиной ко входу, и она уходит. И только вкус клубники на губах говорит о том, что поцелуй мне не привиделся.

Возвращаюсь домой, прячу вещи и падаю на кровать. Внутри чувства катаются на лифте, то поднимаются вверх, то опускаются вниз. И эта волна окутывает меня снова и снова. То накрывает, то отпускает. Я до сих пор чувствую вкус поцелуя и её руки на своих волосах, но чем больше проходит времени, тем больше мне кажется, что это был сон. Всего лишь сон как воплощение моей мечты.

У меня нет её номера телефона, мы не можем пообщаться в личных сообщениях на форуме. Мы унесли эти чувства с собой до следующей встречи, и она будет ещё волнительней. Смотреть на губы, которые ты целовал, и ждать, когда это произойдет снова.

— Гоша, — говорю я на выдохе. — Если я тебе расскажу, что произошло сегодня, ты упадешь. Нет, ты просто не поверишь. Я и сам до конца не верю. Это, знаешь, как в фильмах. Вот мы смотрим друг на друга и… Я тебе клянусь, меня чуть не разорвало от чувств. Меня и сейчас может разорвать. Если что, скажешь маме, что ошметки на твоей паутине — это я.

Сейчас меня не волнует, что мы разные, что мы не можем быть вместе. В эту минуту я счастлив и плевать, что будет дальше. И пока эйфория не закончилась, беру телефон и пишу музыку. В голове уже играют ноты на струнах моей души. Я знаю, на что будет похожа эта мелодия, и кому я её посвящу.

Конечно, уснуть я так и не смог. Но странным образом утром не чувствую себя разбитым, а наоборот. Собираюсь и ухожу в школу с чертовски хорошим настроением.

Спокойно прохожу мимо одноклассников на крыльце, даже не слушая, говорят ли они обо мне, смеются ли надо мной. Вообще плевать. Их же не целовала самая красивая девушка на свете, вот они и злятся.

Все уроки я снова растерян и не собран. Пытаюсь вникать, пытаюсь отвечать, но у меня не получается. Учеба и все, что навязывает мама, стало таким неважным.

После уроков ухожу в музыкальный зал и прошу учителя дать доступ к синтезатору. Носить в себе или приложении мелодию невозможно, и я хочу её наиграть. Елена Васильевна, любящая меня, как и почти все учителя, разрешает полчаса посидеть за инструментом.

Я настраиваю синтезатор, открываю приложение и пальцы сами, без подсказки, нажимают на нужные клавиши. Я слушаю, исправляю ноты, играю заново. Получился небольшой отрывок, но мне нравится. Я играю снова и снова, настраивая и улучшая.

Я допишу мелодию и подарю ей. Той, кто сводит меня с ума. И пусть мы в разных мирах, пусть мы не настоящие, то, что греет меня изнутри, очень даже настоящее.

— Обниму я этот мир, который подарил тебя, — тихо пою я. — Мир, который до тебя был для меня совсем чужой…

Тихо пою себе под нос, и даже не замечаю, что за мной наблюдает Елена Васильевна. Она тактично дожидается, когда я закончу, и подходит ко мне.

— Егор, это ты написал мелодию? — спрашивает она.

— Ещё не совсем мелодия, так, набросок, — смущенно отвечаю я.

— Это же очень красиво! Ты наложил слова старой песни на новую музыку, и получается свежо, современно и… у меня восторг, — улыбается она. — Можешь ещё раз проиграть и спеть?