Книга Трое. Любовь по понятиям, страница 32 – Ирина Серебрянская

Для этого.

Марта стояла посреди комнаты, а они раздевали её — медленно, благоговейно, как раздевают самую дорогую вещь в мире. Борис расстёгивал пуговицы на её блузке, Андрей развязывал пояс халата. Каждое движение было исполнено нежности, каждое касание — обещанием.

Какая ты красивая, прошептал Андрей, когда она осталась обнажённой.

— Самая красивая, — подтвердил Борис.

Они разделись сами — быстро, но без суеты, и Марта впервые увидела их обоих. Борис — огромный, мощный, со шрамами на груди и плечах, с татуировками, рассказывающими его историю. Андрей — тонкий, жилистый, с длинными руками и въевшейся в пальцы краской, с россыпью веснушек на плечах. Два таких разных тела. Две таких разных любви.

Ложись, — сказал Борис.

Она легла на широкую кровать, и они легли рядом — по бокам, как тогда, на уроке. Но теперь всё было по-настоящему.

— Не бойся, — прошептал Андрей. — Мы всё будем делать медленно. Ты скажешь, если что-то не так.

— Я не боюсь, — ответила Марта.

— Я хочу.

И они начали.

Москва, ноябрь 1994

Она лежала между ними, и мир сузился до двух дыханий — одного слева, одного справа, до двух сердец, бившихся где-то рядом с её собственным. Где-то за окнами огромного города продолжалась жизнь — шумели машины, спешили куда-то люди, зажигались и гасли огни, — но здесь, в этой комнате, время остановилось, растеклось тягучим мёдом, подчиняясь только ритму их тел и дыханий.

Сначала были только руки. Марта уже знала их — тяжёлые ладони Бориса с мозолями и шрамами, тонкие пальцы Андрея с въевшейся под ногти краской. Но сейчас они касались иначе. Не учили, не показывали, не объясняли — просто любили. Просто дарили тепло, которого ей так не хватало всю жизнь. Борис гладил её лицо — грубо, неуклюже, но с такой осторожностью, будто она была сделана из самого хрупкого стекла. Его пальцы путались в её волосах, зарывались в них, гладили за ушами, спускались по шее к плечам, оставляя за собой дорожки жара. Он всё время замирал, будто спрашивая взглядом: «Можно ещё? Ты не против? Я не делаю больно?» — и она отвечала ему тихим вздохом, лёгким движением навстречу. Андрей целовал её спину — каждый позвонок, каждую родинку, каждую ложбинку. Его губы были тёплыми, чуть влажными, и от каждого прикосновения по коже бежали мурашки, собираясь где-то внизу живота томительным, сладким комком. Он шептал что-то неразборчивое — может быть, стихи, может быть, просто слова любви на том языке, который понимают только влюблённые.

Марта закрыла глаза и просто чувствовала.

Двое. Два разных ритма, два разных дыхания, два разных способа любить. И она — между ними, принимающая обоих, принадлежащая обоим, но при этом остающаяся собой — той самой Мартой из Кимр, которую бабушка учила терпению и молитве.

— Хорошо? — спросил Борис хрипло, и в этом коротком слове было столько надежды, столько страха сделать ей больно, что у неё защипало в глазах. — Очень, — выдохнула она, поворачивая голову и целуя его ладонь. Очень хорошо.

— Не бойся, — прошептал Андрей ей в затылок, и его дыхание обожгло кожу. — Мы здесь. Мы рядом. Мы всегда будем рядом.

Она не боялась. Впервые в жизни не боялась ничего — ни завтрашнего дня, ни этих двоих, ни своих собственных чувств, которые распускались в груди, как те цветы, что когда-то нарисовал на её теле Андрей. Время текло иначе — то останавливалось вовсе, замирая в долгих поцелуях и нежных касаниях, то ускорялось, когда её тело само, без спроса, начинало двигаться в такт их рукам и губам. Она потеряла счёт минутам и часам, да и не нужен был ей этот счёт. Были только они — двое, ставшие для неё целым миром, двумя половинками одного дома, в котором ей наконец-то нашлось место.